El Copión

Comunicado

2010-05-08T12:47:00.000-07:00

"Entre las cañerías y los sótanos, atravesado por los túneles del Metro, está oculto el bastión de Anáhuac; las alcantarillas donde arrojamos nuestras semillas y cáscaras diarias son los respiraderos de la ciudad sumergida. Cada vez que un zapapico se clava en el Centro, aparece la reliquia, el insólito comunicado azteca".
El patio del mundo, Juan Villoro

Ni Hollywood, ni Bollywood: Nollywood

2010-05-06T21:58:00.000-07:00

Nollywood es la industria de cine de Nigeria y es la segunda más grande
en el mundo, detrás de Bollywood y superando a Hollywood. Las películas nigerianas son el vínculo entre las comunidades nigerianas extranjeras y su tierra natal. El resultado de este fenómeno, que apenas tiene una década, ha significado la creación de más de 600 películas por año colocando a Nigeria entre las naciones que más cantidad de películas producen en todo el mundo, con más de 7.000 títulos en 13 años.

Ven vino

2010-04-16T00:04:00.001-07:00

Ven vino, nave de vidrio,
nada hay de vida donde no vas.
Ven dame versos y véndame venas,
que vaciando vasos su visión se va.

Coincidir

2010-04-12T12:04:00.000-07:00

La última historia del último libro que leí transcurre en el Hotel Nikko de la Ciudad de México, el mismo hotel en el que se lleva a cabo un reportaje en el libro que estoy leyendo ahora. En el reportaje se habla de la película Mi Pasado Me Condena, el mismo título que usan hoy en la nota de tapa del periódico.

Los Justos

2010-03-22T22:35:00.000-07:00

Un hombre que cultiva un jardín, como quería Voltaire. El que agradece que en la Tierra haya música. El que descubre, con placer, una etimología. Dos empleados que en un café del sur juegan un silencioso ajedrez. El ceramista que premedita un color y una forma. Un tipógrafo que compone bien esta página que, tal vez, no le agrada. Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto. El que acaricia a un animal dormido. El que justifica -o quiere justificar- un mal que le han hecho. El que agradece que en la Tierra haya Stevenson. El que prefiere que los otros tengan razón. Esas personas, que se ignoran, están salvando al mundo. Jorge Luis Borges

Arquitectura

2010-03-17T00:00:00.000-07:00

Recordando las deliciosas palabras que mencionaba mi abuelo al hablar de sus antiguos trabajos de dibujante y constructor: ochava, rompegotas, recova, dintel, damero, calafatear...

Reconocer

2010-03-11T22:26:00.000-08:00

Argos era el nombre del perro de Odiseo -en la Odisea-. Cuando Odiseo volvió de sus viajes llevando el disfraz de mendigo que Atenea le había puesto, sólo su viejo perro Argos le reconoció. Argos, que ya estaba moribundo, hizo un último esfuerzo y le meneó la cola, muriendo a continuación.

An englishman in Galápagos

2009-02-11T23:29:00.000-08:00

"20 Entonces dijo Dios: "Produzcan las aguas innumerables seres vivientes, y haya aves que vuelen sobre la tierra, en la bóveda del cielo." 21 Y creó Dios los grandes animales acuáticos, todos los seres vivientes que se desplazan y que las aguas produjeron, según su especie, y toda ave alada según su especie. Vio Dios que esto era bueno, 22 y los bendijo Dios diciendo: "Sed fecundos y multiplicaos. Llenad las aguas de los mares; y multiplíquense las aves en la tierra." 23 Y fue la tarde y fue la mañana del quinto día. 24 Entonces dijo Dios: "Produzca la tierra seres vivientes según su especie: ganado, reptiles y animales de la tierra, según su especie." Y fue así. 25 Hizo Dios los animales de la tierra según su especie, el ganado según su especie y los reptiles de la tierra según su especie. Y vio Dios que esto era bueno. 26 Entonces dijo Dios: "Hagamos al hombre a nuestra imagen, conforme a nuestra semejanza, y tenga dominio sobre los peces del mar, las aves del cielo, el ganado, y en toda la tierra, y sobre todo animal que se desplaza sobre la tierra." Génesis 1

Y unos cuantos años después...

“Antes pensaba que hay magnificencia en esta concepción de que la vida, con sus variadas posibilidades, fue alentada originariamente por Dios, pero más tarde dejé de creer en esa posibilidad y ahora pienso que la Naturaleza sola se basta y se sobra.” Charles Darwin (1809-1882)

The pursuit for happyness

2009-02-07T12:09:00.000-08:00

Motown Records: 50 años fabricando canciones y estrellas

De la discográfica que fundó Berry Gordy Jr. en Detroit emergió el pop negro apto para todo público de Diana Ross, Marvin Gaye, Stevie Wonder y un niño llamado Michael Jackson. Aquí, su legado.

Los pioneros suelen tener un gran sueño. Sam Phillips buscaba un muchacho blanco que cantase como un negro y encontró a Elvis. El empresario Berry Gordy Jr. quería un sonido que llegara al corazón del público negro y blanco por igual, y el resultado fue el soul de Motown.

Como otras muchas familias negras estadounidenses, la de Berry Gordy había emigrado a Detroit desde el Sur segregacionista con la esperanza de un trabajo sólido y un mejor nivel de vida. Por entonces Detroit era conocida como "The Motor Town", porque allí se ensamblaban miles de automóviles que -en la inédita prosperidad que siguió a la posguerra- habían puesto al Sueño Americano literalmente sobre ruedas.

El joven Berry Gordy tuvo un buen número de empleos menores antes de meterse en la industria musical como autor. En los años '50 escribía canciones para diversos artistas, grababa demos y se las ofrecía a discográficas de Nueva York por un porcentaje ínfimo de regalías. Sus temas rara vez recibían promoción y el pago era escaso pero Berry perseveró, hasta que en 1957 su tema Reet Petite se convirtió en un gran hit para Jackie Wilson; el primero de una serie que -en apenas dos años- lo convirtió en un próspero y respetado compositor. En 1959, Berry compuso y produjo un tema para un cantante local llamado Marv Johnson, Come to Me, en el sello United Artists. La canción era sencilla: letras simples y un ritmo sostenido. Pero Gordy decidió agregarle un coro femenino con rastros de gospel, un bajo poderoso, una pandereta para reforzar la percusión, un persistente sonido de saxo barítono y hasta un solo de flauta. Nacía una nueva música: tenía el ritmo sostenido del rhythm and blues negro y la atractiva melodía del pop blanco. Pero -por sobre todo- tenía alma; tenía soul.

Gordy pronto comprendió que la única forma de concretar su sueño sería producir y comercializar esas canciones por su propia cuenta. Y así, el 12 de enero de 1959, nació Tamla, que luego se transformó en Motown, apocopando el sobrenombre de la ciudad que lo vio nacer. Toda compañía necesita dinero para afirmarse y Gordy transformó esa obsesión en un gran hit para Barrett Strong. Money (That's What I Want) decía: "Las mejores cosas en la vida son gratis / pero eso decíselo a los pájaros y a las abejas / a mí dame dinero, porque eso es lo que quiero".

En la primera mitad de los '60 el crecimiento de Motown fue imparable. A través de grupos femeninos como The Marvelettes, The Supremes -con Diana Ross, nada menos- y Martha and the Vandellas; masculinos, como The Temptations, The Four Tops, Smokey Robinson & the Miracles y The Isley Brothers; mixtos, como Gladys Knight and the Pips; y de solistas como Mary Wells, Thelma Houston, Jimmy Ruffin y Edwin Starr, el sello de Berry Gordy cosechó una impresionante cadena de hits en forma de singles, muchos de los cuales llegaron al lugar más alto del ránking estadounidense.

Entre los artistas de mayor éxito del sello hubo un puñado de genios precoces, como el cantante, compositor, tecladista y arreglador Stevie Wonder, responsable de una auténtica revolución en el campo del soul y del pop. Otro hijo dilecto de Motown fue Marvin Gaye, quien además de ser un gran cantante y compositor, también tocó la batería en varias tempranas sesiones de Motown. En la compañía de Detroit también debutó un niño llamado Michael Jackson, en un grupo que integró junto a cuatro de sus hermanos y que se llamó The Jackson 5.

Más allá de sus características peculiares, todos los artistas de Motown contaban con exquisitos arreglos vocales, atractivas coreografías escénicas y una impecable presencia en lo que concernía a la imagen pública de cada uno de sus músicos.

Otro elemento clave de su éxito fue la decisión de Gordy de contar con un núcleo estable de experimentados músicos de sesión, quienes le imprimieron a las grabaciones de Motown un sonido poderoso y maleable a la vez: sabían resaltar el beat bailable en los temas rápidos hasta volverlo irresistible y también enfatizar al máximo el tono dramático de una balada. El sonido Motown se imponía con la misma autoridad desde el mejor de los estéreos o saliendo de una estación de AM por la radio del automóvil.

Además, Gordy sabía por propia experiencia que la única manera de garantizarle a Motown una continua serie de hits era contar con un puñado de compositores y productores confiables, así que contrató a Smokey Robinson como compositor y también como intérprete -con su grupo The Miracles-, y pronto se sumó también Lamont Dozier, quien formaría una memorable sociedad autoral con Brian y Eddie Holland. Luego se acoplaría al pool creativo otro destacado dúo autoral, el de Norman Whitfield y Barrett Strong.

Aunque los hits de Motown parecieran sencillas en la superficie, una audición atenta revelaba detalles de impensada sofisticación. En las letras predominaban los argumentos románticos, pero sus autores le añadían un tono reflexivo o algún tinte levemente picaresco que les daba un toque extra de realismo. Por sobre todo, una canción de Motown inyectaba optimismo y bienestar en el oyente, dos factores que siempre han sido grandes motivadores a la hora de comprar un disco.

Hacia mediados de los '70, con el incremento en popularidad del rock progresivo y una sociedad más endurecida en lo social y político, los hits se volvieron más esporádicos, aunque artistas como Lionel Richie o el propio Stevie Wonder siguieron manteniendo encendida la llama de Motown hasta bien entrados los '80. Luego, la influencia de Motown en la música popular de las décadas siguientes fue enorme. Tanto el funk de Parliament y Funkadelic como los experimentos radicales de Prince, pasando por la explosión de la música Disco y el boom del soul blanco en nuestro siglo, serían difíciles de imaginar sin el antecedente del sello de Detroit.

Motown, además de un sonido, fue todo un símbolo. Un emblema del cambio de status social del negro estadounidense, que en aquellos años transformadores de la década del '60 luchaba arduamente por el reconocimiento de sus derechos civiles, por condiciones de trabajo dignas y por hacer que esa frase acerca del derecho a la búsqueda de la felicidad -que le garantizaba la Constitución de su país- no se transformara en letra muerta. Hoy día, con la asunción de Barack Obama a la presidencia de los Estados Unidos, puede decirse que al menos una gran parte de aquel sueño que parecía una utopía hace cincuenta años, cuando Motown dio sus primeros pasos, se volvió realidad.

Until that day, you've got nothing to say to me

2009-02-06T11:08:00.000-08:00

America your head's too big,
Because America, Your belly is too big.
And I love you, I just wish
you'd stay where you belong.

In America, The land of the free, they said,
And of opportunity, In a just and a truthful way.
But where the president, is never black, female or gay,
and until that day, you've got nothing to say to me,
to help me believe.

In America, it brought you the hamburger.
Well America you know where, you can shove your hamburger.
And don't you wonder, why in Estonia they say,
Hey you, you big fat pig, you fat pig, you fat pig.

Steely blue eyes with no love in them, scan the World,
And a humourless smile, with no warmth within, greets the world.
And I, I have got nothing, to offer you
No-no-no-no-no, just this heart deep and true,
which you say you don't need.

See with your eyes, touch with your hands, please,
hear through your ears, know in your soul, please.
For haven't you me with you now?
and I love you, I love you, I love you.
And I love you, I love you, I love you.

Letra y música: Lord Morrissey, caballero de fina estampa.

Las vacas con nombre dan más leche

2009-02-02T12:04:00.000-08:00

LONDRES, Inglaterra

(Agencias) Tratar a las vacas atentamente y, en particular, darles un nombre, aumenta su producción de leche, revela un estudio británico.

Las vacas lecheras que tuvieron un "tratamiento personalizado" dieron un rendimiento superior (hasta 250 litros más por año), indican los investigadores de la Universidad de Newcastle, al noreste de Inglaterra, que hicieron el estudio.

"Igual que la gente reacciona mejor a un tratamiento individualizado, las vacas también están más contentas y más relajadas si se les presta más atención", explicó Catherine Douglas, que ha dirigido el estudio, publicado en la revista en línea Anthrozoos.

"Dándole más importancia al individuo (con respecto al grupo), por ejemplo llamando a una vaca por su nombre o teniendo más relación con el animal a medida que crece, se mejora no solamente el bienestar del animal y su percepción de los humanos, sino que también se aumenta su producción de leche", añadió.

Me porto alegre y me río de janeiro

2009-01-28T00:51:00.001-08:00

Las imágenes son de hace un par de años, pero sirven para mantener la reflexión en buen estado físico.

Under My Skin

2008-02-05T22:46:00.001-08:00

Un poco de romanticismo silvestre.

¿De qué planeta venís, preciosa?

2008-02-05T22:19:00.001-08:00

Cuentas

2008-01-22T09:42:00.000-08:00

Hoy hago cuentas:
sumo, resto un poco, multiplico
y divido momentos;
momentos largos, otros cortitos,
algunos tan fugaces como abrir los ojos
de repente.

En todos esos momentos estás vos,
ahí, frente a mí,
con tu mirada abierta
como ventanas que dejan pasar
ese aire fresco que viene del mar
trayendo lejanos ruidos
de barcos que viajan con especias,
con muebles finos, con componentes
para máquinas poderosas.

Oigo en tus ojos los gritos
de hombres que corren por cubierta
señalando con sus dedos el brinco
de un pez desconocido;
un pez con alas;
un pez que silba al salir del agua,
que se escapa de las redes,
que escribe historias bajo el agua.

Leo en tus ojos historias
de niños que van a la escuela,
que aprenden música,
que se ponen de puntas de pie para cantar.

Veo en tu boca el nacimiento
de una nube que ve pasar pájaros
y aviones;
aviones con gente que va soñando;
gente que no mira al cielo para pensar,
sino que piensa, solamente,
y mira.

Escribo en tu boca mi historia;
te beso y siembro;
prometo, busco y encuentro;
me encuentro a mí, viéndote, oliéndote,
abriéndome, atreviéndome,
ganando tiempo, recuperando historia,
volviendo atrás, yendo hacia adelante
y siendo yo.

Los y las

2007-12-31T00:22:00.000-08:00

Platicando esta noche con el amigo Poncho, venido de Malinalco, expresábamos puntos de vista acerca del lugar que ocupan las mujeres en nuestras vidas -la vida diaria, la vida de todos, el mundo-. Yo recordaba mi shock allá una vez en el norte de Argentina, durante una cena en casa de unos sirios o libaneses de segunda generación. Habiéndonos invitado a cenar, y una vez nosotros allí, no vimos ninguna mujer sentada a la mesa, sino sólo hombres; al momento de ir al baño y pasar por la cocina, pude verlas a todas allí, reunidas, cenando también y esperando el sonido de unas palmadas para levantarse prestas a atender la mesa de los hombres. Poncho me contó historias de su abuela, que sufrió la desgracia de un padre autoritario y ojete -como debía ser todo padre de familia a principios del siglo XX- y que luego fuera entregada a un "esposo" 30 años mayor que ella para atenderlo y darle hijos, todo eso tan lejos en distancia y en el tiempo de aquellas culturas como las siria o la libanesa que a mí me tocó conocer un poquito.

Haciendo una pausa reflexiva que nos permitió acomodar en la mente, el corazón y la memoria a todas nuestras mujeres cercanas, Poncho concluyó con una sentencia o una utopía maravillosa: "Deberíamos cambiar el artículo y empezar a referirnos a hombres y mujeres como 'las' -en femenino-, en reciprocidad por tantos años de postergación. Que cuando digamos 'las mexicanas', nos refiramos a todas y a todos".

Felicidad

2007-11-06T11:04:00.001-08:00

Blog Action Day: Medio Ambiente

2007-10-14T19:30:00.000-07:00

La religión del automóvil
Por Eduardo Galeano (publicado en 1996)

I. Liturgia del divino motor

Con el dios de cuatro ruedas ocurre lo que suele ocurrir con los dioses: nacen al servicio de la gente, mágicos conjuros contra el miedo y la soledad, y terminan poniendo a la gente a su servicio. La religión del automóvil, con su Vaticano en Estados Unidos de América, tiene al mundo de rodillas.

Seis, seis, seis

La imagen del Paraíso: cada estadounidense tiene un auto y un arma de fuego. En Estados Unidos se concentra la mayor cantidad de automóviles y también el arsenal más numeroso, los dos negocios básicos de la economía nacional. Seis, seis, seis: de cada seis dólares que gasta el ciudadano medio, uno se consagra al automóvil; de cada seis horas de vida, una se dedica a viajar en auto o a trabajar para pagarlo; y de cada seis empleos, uno está directa o indirectamente relacionado con la violencia y sus industrias. Cuanta más gente asesinan los automóviles y las armas, y cuanta más naturaleza arrasa, más crece el Producto Nacional Bruto. Como bien dice el investigador alemán Winfried Wolf, en nuestro tiempo las fuerzas productivas se han convertido en fuerzas destructivas.

¿Talismanes contra el desamparo o invitaciones al crimen?

La venta de autos es simétrica con la venta de armas, y bien podría decirse que forma parte de ella: los accidentes de tránsito matan y hieren cada año más estadounidenses que todos los estadounidenses muertos y heridos a lo largo de la guerra de Vietnam, y el permiso de conducir es el único documento necesario para que cualquiera pueda comprar una metralleta y con ella cocine a balazos a todo el vecindario. El permiso de conducir no sólo se usa para estos menesteres, sino que también es imprescindible para pagar con cheques o cobrarlos, para hacer un trámite o firmar un contrato. En Estados Unidos, el permiso de conducir hace las veces de documento de identidad. Los automóviles otorgan identidad a las personas.

Los aliados de la democracia

El país cuenta con la nafta más barata del mundo, gracias a los presidentes corruptos, los jeques de lentes negros y los reyes de opereta que se dedican a malvender petróleo, a violar derechos humanos y a comprar armas estadounidenses. Arabia Saudita, pongamos por caso, que figura en los primeros lugares de las estadísticas internacionales por la riqueza de sus ricos, la mortalidad de sus niños y las atrocidades de sus verdugos, es el principal cliente de la industria estadounidense de armamentos. Sin la nafta barata que proporcionan estos aliados de la democracia, no sería posible el milagro: en Estados Unidos, cualquiera puede tener auto, y muchos pueden cambiarlos con frecuencia. Y si el dinero no alcanza para el último modelo, ya se venden aerosoles que dan aroma a nuevo al vejestorio comprado hace tres o cuatro años, el autosaurio ése.

Dime qué coche tienes y te diré quién eres, y cuánto vales. Esta civilización que adora los automóviles, tiene pánico de la vejez: el automóvil, promesa de juventud eterna, es el único cuerpo que se puede cambiar.

La jaula

A este cuerpo, el de cuatro ruedas, se consagra la mayor parte de la publicidad en la televisión, la mayor parte de las horas de conversación y la mayor parte del espacio de las ciudades. El automóvil dispone de restoranes, donde se alimenta de nafta y aceite, y a su servicio están las farmacias donde compra remedios, los hospitales donde lo revisan, lo diagnostican y lo curan, los dormitorios donde duerme y los cementerios donde muere.

Él promete libertad a las personas, y por algo las autopistas se llaman freeways, caminos libres, y sin embargo actúa como una jaula ambulante. El tiempo de trabajo humano se ha reducido poco o nada, y en cambio año tras año aumenta el tiempo necesario para ir y venir al trabajo, por los atolladeros del tránsito que obligan a avanzar a duras penas y a los codazos. Se vive dentro del automóvil, y él no te suelta. Drive-by shooting: sin salir del auto, a toda velocidad, se puede apretar el gatillo y disparar sin mirar a quién, como se estila ahora en las noches de Los Angeles. Drive-thru teller, drive-in restaurant, drive-in movies: sin salir del auto se puede sacar dinero del banco, cenar hamburguesas y ver una película. Y sin salir del auto se puede contraer matrimonio, drive-in marriage: en Reno, Nevada, el automóvil entra bajo los arcos de flores de plástico, por una ventanilla asoma el testigo y por la otra el pastor, que Biblia en mano os declara marido y mujer, y a la salida una funcionaria, provista de alas y de halo, entrega la partida de matrimonio y recibe la propina, que se llama Love donation.

El automóvil, cuerpo renovable, tiene más derechos que el cuerpo humano, condenado a la decrepitud. Estados Unidos de América ha emprendido, en estos últimos años, la guerra santa contra el demonio del tabaco. En las revistas, la publicidad de los cigarrillos está atravesada por obligatorias advertencias a la salud pública. Los anuncios advierten, por ejemplo: "El humo del tabaco contiene monóxido de carbono". Pero ningún anuncio de automóviles advierte que mucho monóxido de carbono". Pero ningún anuncio de automóviles advierte que mucho más monóxido de carbono contiene el humo de los coches. La gente no puede fumar. Los autos, sí.

II. El ángel exterminador

En 1992 hubo un plebiscito en Amsterdam. Los habitantes de la ciudad holandesa resolvieron reducir a la mitad el espacio, ya muy limitado, que ocupan los automóviles. Tres años después se prohibió el tránsito de autos privados en todo el centro de la ciudad italiana de Florencia, prohibición que se extenderá a la ciudad entera a medida que se multipliquen los tranvías, las líneas de metro, las vías peatonales y los autobuses. También las ciclovías: pronto se podrá atravesar toda la ciudad sin riesgos, por cualquier parte, pedaleando en un medio de transporte que cuesta poco, no gasta nada, no invade el espacio humano ni envenena el aire, y que fue inventado, hace cinco siglos, por un vecino de Florencia llamado Leonardo da Vinci.

Mientras tanto, un informe oficial confirmaba que los automóviles ocupan un espacio bastante mayor que las personas en la ciudad estadounidense de Los Angeles, pero allí a nadie se le ocurrió cometer el sacrilegio de expulsar a los invasores.

¿A quién pertenecen las ciudades?

Amsterdam y Florencia son excepciones a la regla universal de la usurpación. El mundo se ha motorizado aceleradamente, a medida que han ido creciendo las ciudades y las distancias, y los medios públicos de transporte han cedido paso al coche privado. El presidente francés Georges Pompidou lo celebraba diciendo que "es la ciudad la que debe adaptarse a los automóviles, y no al revés", pero sus palabras cobraron sentido trágico cuando se reveló que habían aumentado brutalmente los muertos por contaminación en la ciudad de París, durante las huelgas de fines del año pasado: la paralización del metro había multiplicado los viajes en automóvil y había agotado las existencias de mascarillas antiesmog.

En Alemania, en 1950, los trenes, autobuses, metros y tranvías realizaban las tres cuartas partes del transporte de personas; actualmente, suman menos de una quinta parte. El promedio europeo ha caído al 25 por ciento, lo que es todavía mucho si se compara con Estados Unidos, donde el transporte público, virtualmente exterminado en la mayoría de las ciudades, sólo llega al cuatro por ciento del total.

Henry Ford y Harvey Firestone eran íntimos amigos, y ambos se llevaban de lo más bien con la familia Rockefeller. Ese cariño recíproco desembocó en una alianza de influencias que mucho tuvo que ver con el desmantelamiento de los ferrocarriles y la creación de una vasta telaraña de carreteras, luego convertidas en autopistas, en todo el territorio estadounidense. Con el paso de los años se ha hecho cada vez más apabullante, en Estados Unidos y en el mundo entero, el poder de los fabricantes de automóviles, los fabricantes de neumáticos y los industriales del petróleo. De las sesenta mayores empresas del mundo, la mitad pertenece a esta santa alianza o está de alguna manera ligada a la dictadura de las cuatro ruedas.

Datos para un prontuario

Los derechos humanos se detienen al pie de los derechos de las máquinas. Los automóviles emiten impunemente un cóctel de muchas sustancias asesinas. La intoxicación del aire es espectacularmente visible en las ciudades latinoamericanas, pero se nota mucho menos en algunas ciudades del norte del mundo. La diferencia se explica, en gran medida, por el uso obligatorio de los convertidores catalíticos y de la nafta sin plomo, que han reducido la contaminación más notoria de cada vehículo en los países de mayor desarrollo.

Sin embargo, la cantidad tiende a anular la calidad, y estos progresos tecnológicos van reduciendo su impacto positivo ante la proliferación vertiginosa del parque automotor, que se reproduce como si estuviera formado por conejos.

Visibles o disimuladas, reducidas o no, las emisiones venenosas forman una larga lista criminal. Por poner tan sólo tres ejemplos, los técnicos de Greenpeace han denunciado que proviene de los automóviles no menos de la mitad del total del monóxido de carbono, del óxido de nitrógeno y de los hidrocarburos que tan eficazmente están contribuyendo a la demolición del planeta y de la salud humana.

"La salud no es negociable. Basta de medias tintas", declaró el responsable de transportes de Florencia, a principios de este año, mientras anunciaba que ésa será "la primera ciudad europea libre de automóviles". Pero en casi todo el resto del mundo, se parte de la base de que es inevitable que el divino motor sea el eje de la vida humana, en la era urbana.

Copiamos lo peor

El ruido de los motores no deja oír las voces que denuncian el artificio de una civilización que te roba la libertad para después vendértela, y que te corta las piernas para obligarte a comprar automóviles y aparatos de gimnasia. Se impone en el mundo, como único modelo posible de vida, la pesadilla de ciudades donde los autos mandan, devoran las zonas verdes y se apoderan del espacio humano.

Respiramos el poco aire que ellos nos dejan; y quien no muere atropellado, sufre gastritis por los embotellamientos.

Las ciudades latinoamericanas no quieren parecerse a Amsterdam o a Florencia, sino a Los Angeles, y están consiguiendo convertirse en la horrorosa caricatura de aquel vértigo. Llevamos cinco siglos de entrenamiento para copiar en lugar de crear. Ya que estamos condenados a la copianditis, podríamos elegir nuestros modelos con un poco más de cuidado. Anestesiados como estamos por la televisión, la publicidad y la cultura de consumo, nos hemos creído el cuento de la llamada modernización, como si ese chiste de mal gusto y humor negro fuera el abracadabra de la felicidad.

III. Los espejos del Paraíso

La publicidad habla del automóvil como una bendición al alcance de todos. ¿Un derecho universal, una conquista democrática? Si fuera verdad, y todos los seres humanos pudieran convertirse en felices propietarios de este medio de transporte convertido en talismán, el planeta sufriría muerte súbita por falta de aire. Y antes, dejaría de funcionar por falta de energía. Nos queda petróleo para dos generaciones. Ya hemos quemado en un ratito una gran parte del petróleo que se había formado a lo largo de millones de años. El mundo produce autos al ritmo de los latidos del corazón, más de uno por segundo, y ellos están devorando más de la mitad de todo el petróleo que el mundo produce.

Por supuesto, la publicidad miente. Los numeritos dicen que el automóvil no es un derecho universal, sino un privilegio de pocos. Sólo el 20 por ciento de la humanidad dispone del 80 por ciento de los autos, aunque el cien por ciento de la humanidad tenga que sufrir las consecuencias. Como tantos otros símbolos de la sociedad de consumo, éste es un instrumento que está en manos del norte del mundo y de las minorías que en el sur reproducen las costumbres del norte y creen, y hacen creer, que quien no tiene permiso de conducir no tiene permiso de existir.

El 85 por ciento de la población de la capital de México viaja en el 15 por ciento del total de vehículos. Uno de cada diez habitantes de Bogotá es dueño de nueve de cada diez automóviles. Aunque la mayoría de los latinoamericanos no tiene el derecho de comprar un auto, todos tienen el deber de pagarlo. De cada mil haitianos, sólo cinco están motorizados, pero Haití dedica un tercio de sus importaciones a vehículos, repuestos y nafta. Un tercio dedica, también, El Salvador. Según Ricardo Navarro, especialista en estos temas, el dinero que Colombia gasta cada año para subsidiar la nafta, alcanzaría para regalar dos millones y medio de bicicletas a la población.

El derecho de matar

Un solo país, Alemania, tiene más automóviles que la suma de todos los países de América Latina y Africa. Sin embargo, en el sur del mundo mueren tres de cada cuatro muertos en los accidentes de tráfico de todo el planeta. Y de los tres que mueren, dos son peatones.

En eso, al menos, no miente la publicidad, que suele comparar al auto con un arma: acelerar es como disparar, proporciona el mismo placer y el mismo poder.

La cacería de los caminantes es frecuente en algunas de las grandes ciudades latinoamericanas, donde la coraza de cuatro ruedas estimula la tradicional prepotencia de los que mandan y de los que actúan como si mandaran. Y en estos últimos tiempos, tiempos de creciente inseguridad, al impune matonismo de siempre se agrega el pánico a los asaltos y a los secuestros. Cada vez hay más gente dispuesta a matar a quien se le ponga delante. Las minorías privilegiadas, condenadas al miedo perpetuo, pisan el acelerador a fondo para aplastar la realidad o para huir de ella, y la realidad es una cosa muy peligrosa que ocurre al otro lado de las ventanillas cerradas del automóvil.

El derecho de invadir

Por las calles latinoamericanas circula una ínfima parte de los automóviles del mundo, pero algunas de las ciudades más contaminadas del mundo están en América Latina. La imitación servil de los modelos de vida de los grandes centros dominantes, produce catástrofes. Las copias multiplican hasta el delirio los defectos del original. Las estructuras de la injusticia hereditaria y las contradicciones sociales feroces han generado ciudades que crecen fuera de todo posible control, gigantescos frankensteins de la civilización: la importación de la religión del automóvil y la identificación de la democracia con la sociedad de consumo, tienen, en esos reinos del sálvese quien pueda, efectos más devastadores que cualquier bombardeo.

Nunca tantos han sufrido tanto por tan pocos. El transporte público desastroso y la ausencia de ciclovías hace obligatorio el uso del automóvil, pero la inmensa mayoría, que no lo puede comprar, vive acorralada por el tráfico y ahogada por el esmog. Las aceras se reducen, hay cada vez más parkings y cada vez menos barrios, cada vez más autos que se cruzan y cada vez menos personas que se encuentran. Los autobuses no sólo son escasos: para peor, en muchas ciudades el transporte público corre por cuenta de unos destartalados cachivaches que echan mortales humaredas por los caños de escape y multiplican la contaminación en lugar de aliviarla.

El derecho de contaminar

Los automóviles privados están obligados, en las principales ciudades del norte del mundo, a utilizar combustibles menos venenosos y tecnologías menos cochinas, pero en el sur la impunidad del dinero es más asesina que la impunidad de las dictaduras militares. En raros casos, la ley obliga al uso de nafta sin plomo y de convertidores catalíticos, que requieren controles estrictos y son de vida limitada: cuando la ley obliga, se acata pero no se cumple, según quiere la tradición que viene de los tiempos coloniales.

Algunas de las mayores ciudades latinoamericanas viven pendientes de la lluvia y el viento, que no limpian de veneno el aire, pero al menos se lo llevan a otra parte. La ciudad de México vive en estado de perpetua emergencia ambiental, provocada en gran medida por los automóviles, y los consejos del gobierno a la población, ante la devastación de la plaga motorizada, parecen lecciones prácticas para enfrentar una invasión de marcianos: evitar los ejercicios, cerrar herméticamente las casas, no salir, no moverse. Los bebés nacen con plomo en la sangre y un tercio de los ciudadanos padece dolores crónicos de cabeza.

-O usted deja de fumar, o se muere en un año -advirtió el médico a un amigo mío, habitante de la ciudad de México, que no había fumado ni un solo cigarrillo en toda su vida.

La ciudad de San Pablo respira los domingos y se asfixia los días de semana. Año tras año se va envenenando el aire de Buenos Aires, al mismo ritmo en que crece el parque automotor, que el año pasado aumentó en medio millón de vehículos.

Santiago de Chile está separada del cielo por un paraguas de esmog, que en los últimos quince años ha duplicado su densidad, mientras también se duplicaba, casualmente, la cantidad de automóviles.

¡Juan Pablo II no ha muerto; esta vivo y usa peluca!

2007-09-13T22:36:00.000-07:00

(Bueno, en realidad no es otra que la otrora "dama de hierro", ahora un poco oxidada).

Hallan la clave para borrar los malos recuerdos y potenciar la memoria

2007-08-30T17:19:00.000-07:00

Hay cosas que no se olvidan, recuerdos que permanecen indelebles con el paso del tiempo, aunque seamos incapaces de recordar donde acabamos de dejar las llaves. Los neurocientíficos estaban convencidos de que el cerebro era incapaz de borrar de forma voluntaria ciertas sensaciones, contenidos o imágenes que se guardan en el neocórtex, el almacén de la memoria a largo plazo. Esa huella permanente era posible gracias a los cambios estructurales que se producían en las conexiones entre neuronas.

Pero esa verdad asumida puede rebatirse. Investigadores del Instituto Weizmann de Israel han demostrado que una enzima — la PKMzeta— es la encargada de mantener «viva» la memoria a largo plazo. Toda una maquinaria molecular en miniatura, capaz de activar o anular el «disco duro» del cerebro. El nuevo hallazgo abre el camino a tratamientos para mejorar los problemas de memoria o para borrar recuerdos traumáticos, al activar o anular la enzima PKMzeta, cuentan hoy en la revista «Science».

Los científicos israelitas basan sus conclusiones en un experimento con ratas, a las que entrenaron para evitar ciertos sabores. Su objetivo era comprobar si eran capaces de borrar los recuerdos del sabor de los roedores. El entrenamiento consistía en darles sacarina en el agua e inducirles después el vómito con una inyección de litio. Al final, las ratas evitaban el agua con sacarina para no enfermar. Hasta que en el Instituto Weizmann se les inyectó un fármaco, denominado ZIP, que bloquea PKMzeta dentro de córtex cerebral. La sustancia les hizo olvidar el sabor que les había hecho enfermar semanas antes. La amnesia selectiva se mantuvo un mes después de que las ratas produjeran los recuerdos gustativos.

El caso Bourne
Es posible que ZIP borre todos los aprendizajes, no importa lo antiguos que sean», comenta el neurocientífico Lynn Nadel en un editorial que acompaña al estudio. Como en el mito Bourne, el espía que perdió todos sus recuerdos. Si el fármaco funcionara de forma selectiva podría tener aplicaciones clínicas. Una de ellas es el tratamiento de experiencias traumáticas. El siguiente paso es descubrir si al potenciar la acción de la enzima se refuerza su capacidad de memoria.

Fuente: N.C.R. Madrid

"Experiencia extracorporal": investigan la posibilidad de liberar al cuerpo de la conciencia

2007-08-28T22:07:00.000-07:00

Mediante diversos mecanismos de simulación, que incluyen cámaras y anteojos tridimensionales, los científicos analizan la relación entre el organismo y la razón. Instituciones de Suiza, Suecia y Gran Bretaña participan en la investigación.

¿En qué parte del cerebro se asienta la percepción del yo? ¿Necesita la conciencia del yo un cuerpo? Científicos europeos tratan de dar respuesta a estas preguntas simulando que el yo se libera de su parte física.

Un diez por ciento de la población dice haber tenido alguna vez la sensación de abandonar su propio cuerpo. No es necesario creer que algo así sea posible, pero tampoco imprescindible pensar que la sensación no se pueda producir.

De hecho, en la École Polytechnique Fédérale de Lausana, en Suiza, y antes en la University College de Londres y en el Instituto Karolinska de Estocolmo, científicos europeos consiguieron hacer pensar a quienes se sometieron a la prueba que se veían a sí mismos fuera de su carne y huesos.

El filósofo alemán Thomas Metzinger trabaja en Lausana con Olaf Blanke, un neurólogo. En este estudio, las cuestiones del alma y las del cuerpo se mezclan, por eso científicos de las ramas naturales duras comparten laboratorio con quienes se preguntan por las incógnitas existenciales del ser humano.

El experimento funciona de la siguiente manera, describe Spiegel: la persona se coloca unas gafas especiales que le permiten ver en tres dimensiones. Una cámara, situada en su espalda, graba su cuerpo y las imágenes son proyectadas en los anteojos, de manera que la persona se ve a sí misma por detrás. Entonces, el científico comienza a tocarle la espalda. La persona observa a través de las gafas como una mano recorre su columna vertebral, pero la sensación que tiene es la de haber abandonado su cuerpo y estar contemplándose desde fuera.

Pacientes que sufren enfermedades neurológicas o fueron víctimas de una embolia; personas que durante unos segundos estuvieron clínicamente muertas o sometidas a situaciones de estrés excesivo o cansancio físico desmesurado. Éstos suelen ser los clásicos casos que describen quienes dicen haber vivido una "out of body experience" ("Experiencias extracorporales"), como se conoce a la sensación.

Los científicos esperan descubrir con estos experimentos más sobre los motivos que se esconden tras las visiones del propio cuerpo. Por ejemplo, qué parte del cerebro juega un papel activo en la ilusión. Para los filósofos, la cuestión se adentra en terrenos más pantanosos. Los experimentos demuestran con qué facilidad se puede manipular la sensación del "yo", y cuán ligada aparece esta sensación a la existencia de lo físico.

Pantalones

2007-08-26T21:46:00.000-07:00

Viejo con arbol

2007-08-26T21:40:00.000-07:00

A un costado de la cancha había yuyales y, más allá, el terraplén del ferrocarril. Al otro costado, descampado y un árbol bastante miserable. Después las otras dos canchas, la chica y la principal. Y ahí, debajo de ese árbol, solía ubicarse el viejo.

Había aparecido unos cuantos partidos atrás, casi al comienzo del campeonato, con su gorra, la campera gris algo raída, la camisa blanca cerrada hasta el cuello y la radio portátil en la mano. Jubilado seguramente, no tendría nada que hacer los sábados por la tarde y se acercaba al complejo para ver los partidos de la Liga. Los muchachos primero pensaron que sería casualidad, pero al tercer sábado en que lo vieron junto al lateral ya pasaron a considerarlo hinchada propia. Porque el viejo bien podía ir a ver los otros dos partidos que se jugaban a la misma hora en las canchas de al lado, pero se quedaba ahí, debajo del árbol, siguiéndolos a ellos.

Era el único hincha legítimo que tenían, al margen de algunos pibes chiquitos; el hijo de Norberto, los dos de Gaona, el sobrino del Mosca, que desembarcaban en el predio con las mayores y corrían a meterse entre los cañaverales apenas bajaban de los autos.

—Ojo con la vía íalertaba siempre Jorge mientras se cambiaban.

—No pasan trenes, casi ítranquilizaba Norberto. Y era verdad, o pasaba uno cada muerte de obispo, lentamente y metiendo ruido.

—¿No vino la hinchada? íya preguntaban todos al llegar nomás, buscando al viejoí. ¿No vino la barra brava?

Y se reían. Pero el viejo no faltaba desde hacía varios sábados, firme debajo del árbol, casi elegante, con un cierto refinamiento en su postura erguida, la mano derecha en alto sosteniendo la radio minúscula, como quien sostiene un ramo de flores. Nadie lo conocía, no era amigo de ninguno de los muchachos.

—La vieja no lo debe soportar en la casa y lo manda para acá íbromeó alguno.

—Por ahí es amigo del referí —dijo otro. Pero sabían que el viejo hinchaba para ellos de alguna manera, moderadamente, porque lo habían visto aplaudir un par de partidos atrás, cuando le ganaron a Olimpia Seniors.

Y ahí, debajo del árbol, fue a tirarse el Soda cuando decidió dejarle su lugar a Eduardo, que estaba de suplente, al sentir que no daba más por el calor. Era verano y ese horario para jugar era una locura. Casi las tres de la tarde y el viejo ahí, fiel, a unos metros, mirando el partido. Cuando Eduardo entró a la cancha —casi a desgano, aprovechando para desperezarse— cuando levantó el brazo pidiéndole permiso al referíí, el Soda se derrumbó a la sombra del arbolito y quedó bastante cerca, como nunca lo había estado: el viejo no había cruzado jamás una palabra con nadie del equipo.

El Soda pudo apreciar entonces que tendría unos setenta años, era flaquito, bastante alto, pulcro y con sombra de barba. Escuchaba la radio con un auricular y en la otra mano sostenía un cigarrillo con plácida distinción.

—¿Está escuchando a Central Córdoba, maestro? —medio le gritó el Soda cuando recuperó el aliento, pero siempre recostado en el piso. El viejo giró para mirarlo. Negó con la cabeza y se quitó el auricular de la oreja.

—No ísonrió. Y pareció que la cosa quedaba ahí. El viejo volvió a mirar el partido, que estaba áspero y empatadoí. Música ídijo después, mirándolo de nuevo.

Algún tanguito? —probó el Soda.

—Un concierto. Hay un buen programa de música clásica a esta hora.

El Soda frunció el entrecejo. Ya tenía una buena anécdota para contarles a los muchachos y la cosa venía lo suficientemente interesante como para continuarla. Se levantó resoplando, se bajó las medias y caminó despacio hasta pararse al lado del viejo.

—Pero le gusta el fútbol —le dijo—. Por lo que veo.

El viejo aprobó enérgicamente con la cabeza, sin dejar de mirar el curso de la pelota, que iba y venía por el aire, rabiosa.

—Lo he jugado. Y, además, está muy emparentado con el arte —dictaminó después—. Muy emparentado.

El Soda lo miró, curioso. Sabía que seguiría hablando, y esperó.

—Mire usted nuestro arquero —efectivamente el viejo señaló a De León, que estudiaba el partido desde su arco, las manos en la cintura, todo un costado de la camiseta cubierto de tierra—. La continuidad de la nariz con la frente. La expansión pectoral. La curvatura de los muslos. La tensión en los dorsales —se quedó un momento en silencio, como para que el Soda apreciara aquello que él le mostraba—. Bueno... Eso, eso es la escultura...

El Soda adelantó la mandíbula y osciló levemente la cabeza, aprobando dubitativo.

—Vea usted —el viejo señaló ahora hacia el arco contrario, al que estaba por llegar un córner— el relumbrón intenso de las camisetas nuestras, amarillo cadmio y una veladura naranja por el sudor. El contraste con el azul de Prusia de las camisetas rivales, el casi violeta cardenalicio que asume también ese azul por la transpiración, los vivos blancos como trazos alocados. Las manchas ágiles ocres, pardas y sepias y Siena de los mulos, vivaces, dignas de un Bacon. Entrecierre los ojos y aprécielo así... Bueno... Eso, eso es la pintura.

Aún estaba el Soda con los ojos entrecerrados cuando al viejo arreció.

—Observe, observe usted esa carrera intensa entre el delantero de ellos y el cuatro nuestro. El salto al unísono, el giro en el aire, la voltereta elástica, el braceo amplio en busca del equilibrio... Bueno... Eso, eso es la danza...

El Soda procuraba estimular sus sentidos, pero sólo veía que los rivales se venían con todo, porfiados, y que la pelota no se alejaba del área defendida por De León.

—Y escuche usted, escuche usted... —lo acicateó el viejo, curvando con una mano el pabellón de la misma oreja donde había tenido el auricular de la radio y entusiasmado tal vez al encontrar, por fin, un interlocutor válido—... la percusión grave de la pelota cuando bota contra el piso, el chasquido de la suela de los botines sobre el césped, el fuelle quedo de la respiración agitada, el coro desparejo de los gritos, las órdenes, los alertas, los insultos de los muchachos y el pitazo agudo del referí... Bueno... Eso, eso es la música...

El Soda aprobó con la cabeza. Los muchachos no iban a creerle cuando él les contara aquella charla insólita con el viejo, luego del partido, si es que les quedaba algo de ánimo, porque la derrota se cernía sobre ellos como un ave oscura e implacable.

—Y vea usted a ese delantero... —señaló ahora el viejo, casi metiéndose en la cancha, algo más alterado—... ese delantero de ellos que se revuelca por el suelo como si lo hubiese picado una tarántula, mesándose exageradamente los cabellos, distorsionando el rostro, bramando falsamente de dolor, reclamando histriónicamente justicia... Bueno... Eso, eso es el teatro.

El Soda se tomó la cabeza.

—¿Qué cobró? —balbuceó indignado.

—¿Cobró penal? —abrió los ojos el viejo, incrédulo. Dio un paso al frente, metiéndose apenas en la cancha—. ¿Qué cobrás? —gritó después, desaforado—. ¿Qué cobrás, referí y la reputísima madre que te parió?

El Soda lo miró atónito. Ante el grito del viejo parecía haberse olvidado repentinamente del penal injusto, de la derrota inminente y del mismo calor. El viejo estaba lívido mirando al área, pero enseguida se volvió hacia el Soda tratando de recomponerse, algo confuso, incómodo.

—...¿Y eso? —se atrevió a preguntarle el Soda, señalándolo.

—Y eso... —vaciló el viejo, tocándose levemente la gorra—...Eso es el fútbol.

Cuento de Roberto Fontanarrosa, humorista, escritor y dibujante argentino nacido y muerto en Rosario; padre de Inodoro Pereyra y Boggie el Aceitoso.

El "Día de Acción del Blog", una fecha para generar conciencia sobre los problemas que afectan a la humanidad

2007-08-19T12:18:00.000-07:00

Un grupo de internautas lanzó una iniciativa para crear el "Día de Acción del Blog", una jornada en la que todas las bitácoras de la Web se pongan de acuerdo para publicar artículos sobre un único tema. La fecha elegida para la celebración es el 15 de octubre y el tópico para la primera edición del evento es el cuidado del medio ambiente.

Los organizadores –los bloggers Collis Ta'eed, Leo Babauta y Cyan Ta'eed– sostienen que si durante 24 horas todas las página personales hablan de determinado problema que afecta a la humanidad, ese inconveniente podría resolverse. Hasta el momento, casi 600 autores de bitácoras adhirieron a la propuesta.

Además de publicar artículos sobre el tema, los organizadores invitan a promover el evento a través de la Web y proponen que aquellos usuarios que ganen dinero con sus blogs donen lo recaudado durante ese día a alguna organización ecologista.

Tailandia: los policías que cometan faltas leves deberán llevar brazaletes de "Hello Kitty"

2007-08-06T15:36:00.000-07:00

La medida establece que los infractores se coloquen durante varios días esa insignia rosada, en la que se ve al personaje sentado sobre un par de corazones. El objetivo es causar vergüenza en quien lo lleva, con el fin de mejorar la disciplina de los agentes.

Las autoridades de Bangkok, Tailandia, decidieron castigar a los policías que cometan infracciones leves obligándolos a usar un brazalete con la imagen del personaje "Hello Kitty". Con esta medida, los agentes de División de Supresión del Crimen que realicen faltas como tirar basura al suelo, estacionar ilegalmente o llegar tarde a trabajar tendrán que llevar durante varios días la insignia de color rosa con un dibujo del personaje animado sentado sobre un par de corazones.

Pongpat Chayapan, coronel de la policía tailandesa, explicó que la idea se basa en la teoría policial de las "ventanas rotas", usada en Nueva York en la década de 1980 y 1990. La teoría argumenta que endurecerse contra los pequeños delitos lleva a una reducción de las ofensas más serias.

Según los jefes policiales tailandeses, el brazalete está diseñado para causar vergüenza al que lo lleva. "Esto ayuda a crear disciplina. No debemos dejar que las ofensas pequeñas pasen desapercibidas", dijo el lunes. "Los agentes culpables tendrán que llevar los brazaletes en la oficina durante varios días con la orden de no revelar sus ofensas. Que la gente averigüe lo que han hecho", agregó.

Fuente: www.clarin.com

Deconstrucción

2007-08-02T21:19:00.001-07:00

Disfruten!

Basta de debates. Mejor un duelo.

2007-07-30T23:25:00.001-07:00

Miren lo que me encontré y a quién conocí. Disfruten.

Ambientalisto

2007-07-19T21:09:00.000-07:00

Agradezco a mis viejos -y sobre todo a mi abuelo- que desde chiquito me enseñaron a querer a los bichos, a las plantas, al aire libre, al agua que corre. Mi primer amor fue un perro y mi segundo amor un río que pasa cerca de casa. Hoy es difícil vivr aquello que viví yo con mis amigos y mis vecinos. Sí, claro, tampoco yo podía disfrutar una caminata como las que hacía mi abuelo en su juventud, porque el valle por donde él andaba ya estaba lleno de casas; digo que hoy es difícil hacer lo que yo hacía porque los veranos ya no son los mismos. Es evidente que los calores que antes solo hacían en el norte, a 400 km, ahora son normales en el Valle. ¡Más de 40 grados! Una locura que nunca vivimos nosotros... ¡Y menos de cero grados en invierno! ¿Cuándo? ¡Muñecos de nieve! Sí, muy divertido, pero... algo está pasando ¿no?

Ayer me compré la Rolling Stone y leí un artículo/entrevista sobre los esfuerzos de Al Gore por crear conciencia ambientalista y me recordó cuando veía la serie Cosmos de Carl Sagan... Allá, en los 70 ya había una advertencia cierta de esto. "Esto" es la catástrofe ambiental que se viene, que ya casi está aquí. Los veranos que tardan en llegar y que llegan furiosos; los inviernos, igual. La vida, hasta como a mí me tocó conocerla se va al carajo y todos los días ponemos de nuestra parte para empujarla hacia allá.

Ahora que vivo aquí en Tijuana, veo a miles de personas en miles de carros. Vas a una reunión y hay 20 carros en la puerta y adentro hay 18 personas. Y son autos enormes. Se inaugura un nuevo fraccionamiento; todo muy bonito, hasta que llega la gente a vivir y traen sus carros... tres o cuatro por casa ¡No caben! ¡ensucian el paisaje! ¡contaminan, carajo! Sí, el sistema de transporte es una mierda, concuerdo con eso. Pero bueno, algo, aunque sea poco, podríamos hacer por evitar tanto carro en la calle.

El tema es que el Mundo como lo conocemos está enfermo de gravedad y de una enfermedad crónica, que significa que avanza. Tenemos la emergencia de meterlo a terapia intensiva; lo que quiere decir, al menos, evitar que se ponga peor. Como lo dice Al Gore: no se trata de salir corriendo con nuestras maletas rumbo a Marte, sino de empezar a cuidar lo que ya está jodido para que se joda menos, y dejar a los que vienen no una papa ardiendo, sino un lugar donde vivir y disfrutar la vida.

A este ritmo estadístico, en 20 años desaparece Cancún, Veracruz, Tampico, Buenos Aires, La Paz y ¡Playas de Tijuana! ¿Qué edad vas a tener vos? ¿Querés ser testigo? Bueno, empezá por hacer algo, aunque sea muy poquito; ese poquito es el equivalente a lo que haces para que el Mundo esté como está.

Hacé el cálculo: gastar más agua de la debida; consumir más gasolina de la necesaria; generar más basura de lo normal; comprar cosas inútiles en envases descartables; llenarte de bolsas de mercado que no se reciclan; usar más papel del necesario; aglomerarte... ¡puf!

Va a haber que hacer un fucking sacrificio, no mucho, pero hay que hacerlo. Pensá en esa gente que tiene un pariente jodido que necesita un órgano, y se la juegan y se lo donan... un riñon, una parte del hígado, todo por ver mejor a la persona que quieren. Esto es más o menos así, pero no hay que donar ningún órgano, simplemente hay que empezar a cuidar y proteger lo mejor que tenemos, el entorno, el ambiente.

¿Qué tal si en lugar de ir 5 en 5 carros, nos vamos los 5 en 1 o en 2? ¿Qué tal si hacemos revisar nuestro carro para que emita gases menos jodidos? ¿Qué tal si caminamos más cuadras y manejamos menos? ¿Si revisamos las instalaciones de gas y agua en casa para que no hayan fugas? ¿Si vamos al súper con nuestra bolsa y evitamos las de plástico? ¿Si compramos botellas de vidrio en lugar de plástico? ¿Si apagamos bien todo al salir de casa, hasta los "stand by" del estéreo o el dvd?

Es un poquito, no mucho, pero así, de a poquito vamos a ir dándole un respiro al ambiente. No hablemos del Planeta, porque es grande; hablemos de Tijuana, de nuestra colonia, de nuestra casa. Así de a poquito, aunque no creemos el mejor lugar para vivir, al menos crearemos conciencia, que es algo muy útil para vivir nosotros y para que vivan los que vienen después.

Por último, imaginemos que el Mundo es nuestro hijo o nuestro papá, internado en un hospital con cáncer de pulmón, ¿qué le darías, un cigarro o un suero?

No seas ecológico, sé ecologista o ambiantalisto.

La felicidad es una camisa bien planchada

2007-05-02T23:32:00.000-07:00

Las metáforas están ahí para todo el que quiera verlas. Hoy, cuando cabilaba acerca de la felicidad, me encontraba en el -para mí- deleznable proceso de planchar. Es un proceso, sí, cronológicamente hablando es un proceso. Lo detesto. Odio planchar, lo declaro aquí y para siempre, para que mi sentencia cambie alguna regla, para que revolucione alguna idea... no sé, permítanme darle una razón a este manifiesto. Digo que filosofaba baratamente sobre la felicidad, mientras pasaba la plancha por un lado y arrugaba irremediablemente por el otro. Irremediablemente, digo, porque cuando uno pasa la plancha sobre una parte mal doblada de la camisa, no hay dios ni spray que ayude a alisarla. De pronto, mis pensamientos encajaron justo ahí, entre los botones y el bolsillo de la izquierda, pegados a ese doblez de la costura. Esta camisa que me va a llevar media hora planchar, me va a servir para esta noche; no más por esta noche, por el humo, el sudor y los abrazos. Mañana volverá a ser otro trapo más sobre la silla, hediondo de tabaco, ácido de sudor, pletórico de arrugas (¿usé el adjetivo "pletórico" para una camisa? Dios te salve reina y madre de no sé cuantos. Diez rosarios por ese improperio).

Tal vez la felicidad funcione así: te lleva tu tiempo prepararla para ti y prepararte para ella, la disfrutas y entonces, pasado un rato ya no te sienta tan bien... ya no te conforma.

La Fiesta

2007-04-22T02:23:00.000-07:00

Hipnosis de colores. El rojo, sobre todo el rojo.

El olor a hierro de la sangre. El lodo sanguinolento de ese espacio enorme donde esquivo la muerte. Los gritos.

Las miradas que se me clavan en las vértebras. Las caras que me ven moverme, que van adivinando las gotas de mi sudor. Los gritos.

Años de prepararme, para resolverlo todo en unos minutos.

¿Qué será lo que me atrae aquí? ¿El cielo redondo, la arena redonda, el mar de pañuelos en el medio? El mar viene en oleadas. ¡Ole! y otra oleada de adrenalina. ¡Ole! y ahí va otra más que se me escapa…

Nunca fue tan “frente a frente” como ahora. ¡Eh! ¡Aquí estoy!, ¡ven!, ¡arremete! ¿Qué es lo que te mueve a ti?, ¿miedo?, ¿pasión?, ¿los gritos?

El miedo es un motor que me empuja, que me aprieta los huesos y que se oye salir con esta respiración que al regresar me trae una marea de olores como un laberinto en el que nos buscamos. Y ahí estás, como dispuesto al encuentro final. Y te vas... y me voy... y regresamos.

Es un juego que de tanto jugar se hace arte. Buscarnos, perdernos. Nos concentramos en el laberinto y en cada salida nos encontramos. ¡Aquí estoy otra vez!, ¡arremete!

Mírame a los ojos. Adivíname. Ya sabes de qué se trata el juego. Encuéntrame. Vamos a darle fin. Tú o yo. Por un momento no oigas los gritos. Concéntrate. ¡Arremete!

Ya. Hoy me tocó perder a mí. Abre los brazos. Celebra este arte de los dos. Vive la fiesta.

Serendipia

2007-04-17T23:39:00.000-07:00

En Las aventuras de Arthur Gordon Pym, escrito por Edgar Allan Poe en 1850, se cuenta la historia de un naufragio cerca de las Islas Malvinas del cual quedan cuatro supervivientes en una balsa. Acuciados por el hambre, sortean entre ellos a quién van a matar para comérselo, y pierde un grumete llamado Richard Parker. En 1884, una goleta británica naufragó cerca de las islas Sandwich. Quedaron cuatro supervivientes, y echaron a suertes a quién debían matar para comérselo y sobrevivir. La suerte decidió que el desafortunado fuera un grumete llamado... Richard Parker. Serendipia literaria: en este caso la realidad pareció querer imitar a la ficción.

No te debo la vida, sino las ganas de vivir

2007-04-17T23:13:00.000-07:00

Un Pacto

2007-04-04T23:47:00.001-07:00

Un pacto para vivir,
odiándonos sol a sol,
revolviendo más
en los restos de un amor
con un camino recto
a la desesperación.
Desenlacé en un cuento de terror.

Seis años así
escapando a un mismo lugar
con mi fantasía,
buscando otro cuerpo,
otra voz
fui consumiendo infiernos,
para salir de vos.
Intoxicado, loco y sin humor...

Si hoy te tuviera aquí,
cuando hago esta canción,
me sentiría raro.
No tengo sueño,
mi panza vibra,
tuve un golpe energético;
milagro y resurrección.
Y eso que estaba tieso,
bajo control.

El poder siempre mata,
si para tenerte aqui
habría que maltratarte,
no puedo hacerlo.
Sos mi Dios,
te veo me sonrojo y tiemblo.
¡Qué idiota te hace el amor!
Y hoy quiero darle rienda,
a esta superstición...

Un pacto para vivir...

Un Pacto, de la Bersuit Vergarabat

El Nino Azul

2007-03-11T14:01:00.000-07:00

51 razones

2007-01-23T23:48:00.000-08:00

En esta entrega, el Suplemento de Contraturismo presupone que hay algún MULTIMILLONARIO entre los lectores y pone a su disposición las 51 RAZONES PARA NO IR A USA:

1) Está lejos.
2) Es caro.
3) Y no sólo porque para nosotros sea caro TODO, sino porque tenés que pagar como no sé cuántos dólares de visa.
4) A ver si nos entendemos: tenés que PAGAR para entrar!
5) Un país con entrada, la verdad que se pasaron.
6) ¿Por qué tengo que pagar para entrar? ¿Qué hay? ¿Payasos, hay?
7) ¿Regalan algo?
8) ¿Es de oro la visa?
9) ¡Aaaah! O sea que el pago es para HACER EL TRÁMITE A VER SI TE DAN LA VISA. ¡Y por ahí ni siquiera te la dan! Buenísimo el negocio que me estás proponiendo, anotame con tres.
10) Y si te la dan, siempre puede ocurrir que en Migraciones te devuelvan agarrado de las pestañas porque de golpe tenés demasiada CARA DE SUDACA MUERTO DE HAMBRE; o porque te equivoques cuando te preguntan si sos integrante de una organización terrorista, o si llevás una bomba en las valijas, y de golpe, en vez de decir “no”, decís “sí”.
11) Está lleno de gordos. Lo leí por ahí.
12) Y eso que tienen esa comida “tex-mex” con esas costillas de cerdo que no tienen gusto a nada, acompañada por esas papas fritas Mc Cain sin gusto a nada.
13) De paso, insistamos: inventaron las papas fritas Mc Cain (que no tienen gusto a nada).
14) Y te dan CAFÉ con la comida. ¡Café!
15) Y le ponen queso rallado a la pizza (lo vi en “Haz lo Correcto”).
16) ¿Sabés de qué más está lleno? De asesinos seriales (también lo leí por ahí).
17) Es fácil ser un asesino serial: cualquier INFELIZ tiene derecho a portar armas.
18) Y te dan créditos hipotecarios a treinta años, que terminarán pagando tus hijos.
19) O sea, te agarran de los párpados con un crédito a treinta años y después te dan un arma. Si de esa ecuación no sale un asesino serial, la humanidad aún tiene esperanzas (y ya sabemos que no las tiene).
20) Está lleno de eficientes autopistas por todos lados, que hay que tratar de conocer al dedillo porque te pasaste una bajada y capaz que terminás en Canadá.
21) Y ahí corrés el riesgo de tener que dormir en un motel de esos de la ruta, regenteados por asesinos seriales.
22) O que haya un error judicial y te manden a la silla eléctrica. Porque tienen pena de muerte.
23) O que te agarre un huracán de esos de Miami.
24) Porque tienen cuatro o cinco huracanes por año. El país más poderoso del mundo y no tienen control del clima. ¡A vos te parece!
25) O que te hagan una autopsia del extraterrestre, por un error judicial.
26) O que te agarre el Gran Terremoto Final que están esperando en California, el Estado más rico del país. O sea, ponen toda la torta en un pedazo de tierra condenado a hundirse. Y después los improvisados somos nosotros.
27) O que te manden a Guantánamo (por un error judicial) y te torturen.
28) ¿Y aparte cómo es, que tienen una cárcel en otro país? ¿Además no era que lo querían invadir y no podían? ¡Qué turbio!
29) ¿Y por qué no pueden derrocarlo a Fidel Castro? ¿Acaso no derrocaron a Allende, que aparte estaba más lejos? Dudoso, dudoso.
30) Como lo del viaje a la Luna. ¡Mmmmmmmmhhh!
31) Y lo de que la comida de MacDonalds se hace con vacas. ¡Mmmmmmhhh!
32) Y lo de las Torres Gemelas. ¡Mmmmmmmmmhhh! No puedo decir más.
33) Y el nosecuánto por ciento de los yanquis no sabe que la Tierra gira alrededor del sol. También lo leí por ahí.
34) Bah, yo no es que lo sepa así de saber saber (o sea, no vi que la Tierra gire alrededor del Sol con mis propios ojos). Pero también lo leí por ahí.
35) Son tan puritanos que casi se cargan a un presidente porque tuvo un affaire extramatrimonial.
36) Pero lo compensan teniendo un presidente alcohólico.
37) En Miami podés disfrutar de hermosas playas de blancas arenas. Traídas de otro lado, porque ahí no había (como en los recreos del Tigre, digamos). Había como una ciénaga. Con tábanos y todo.
38) También podés disfrutar de las manifestaciones de cubanos anticastristas.
39) Y de su vida cultural inexistente.
40) ¡Cómo inexistente! Tienen una calle con “edificios Art Decó” Uuuuuh, edificios Art Decó. Pará que me da un ataque de la emoción. La verdad que es un sueño que he querido ver realizado desde pequeño: Viajar miles de kilómetros a un lugar lleno de asesinos seriales, playas artificiales y cubanos anticastristas para ver una calle con edificios Art Decó.
41) También podés ir a los reaccionarios estados del Sur, a conversar con algún paleto racista, que tienen un montón.
42) O a escuchar esa música de vaqueros de mierda.
43) O a ver cómo está quedando el alambrado para mejicanos que van a poner.
44) O podés ir a los progresistas estados del Norte, a conversar con algún calvinista reprimido inexpresivo, que tienen un montón.
45) O a escuchar esa música grunge de mierda aburrida.
46) O podés ir a los estados del medio, a… Bueno, no sé qué hay en el medio. ¿A ver?
47) ¿Qué? ¿Nebraska? ¿Iowa? ¿Y eso qué es? ¿Hay algo ahí?
48) O sea que tengo que pagar entrada y arriesgarme a que me agarren los asesinos seriales o que me pise un gordo para ir a un país que en el medio no se sabe qué hay.
49) También podés ir a Hawai, aunque técnicamente técnicamente, digamos, si te fijás en el mapa, no parece que tenga que ser de Estados Unidos, ¿no? O sea, si las Malvinas son argentinas…
50) Pero si te querés dar el gusto podés ir; claro que hay volcanes.
51) Pero lo peor de todo es que hayan inventado la palabra “nah”.

Por Podeti, en Yo Contra El Mundo, www.clarin.com

La Soledad

2007-01-23T12:22:00.000-08:00

Esperaría que no te asuste
este instante de sinceridad;
mi corazón
vomita su verdad.

Es que hay una guerra entre dos
por ocupar el mismo lugar;
la urgencia
o la soledad.

La soledad fue tan sombría
que no te dejó encontrar
tu naturaleza divina.
La urgencia ganó esta vez,
dispuesta a penetrarte,
prepotente y altiva.

Por las noches la soledad desespera,
por las noches la soledad desespera.
Que por las noches la soledad desespera,
por las noches la soledad desespera.

Espera por ti,
espera por él,
espera por mí,
también por aquel...
que con violencia sujeta su alma
a una brutal represión,
esperando apaciguarse.
O confía en el paso del tiempo,
como otra solución
para encontrar la calma.

Pero te pone loco en las noches,
rogando entrar
en los confines más oscuros.
Después te arrodillas
ante el amor maternal,
suplicando ternura.

Por las noches la soledad desespera,
por las noches la soledad desespera.
Que por las noches la soledad desespera,
por las noches la soledad desespera.

Espera por ti,
espera por él,
espera por mí,
también por aquel...
Espera por ti,
por él...
espera por mí
también por aquel...

¿Y qué hace este angelito, ahora,
a las seis de la mañana,
subida al mástilde este naufragio?
A ver si, alzando las copas forajidas,
viene un cielo de enfermeras
para lamer, sin asco
las heridas...
de amor.

Por las noches la soledad desespera...
A ver si viene del cielo
una enfermera del amor…
Por las noches la soledad desespera...

La Soledad, de la Bersuit Vergarabat

Día del Fotógrafo

2007-01-16T19:12:00.000-08:00

Tu rostro lo tengo fijado
en el lado de adentro de mis parpados,
tu recuerdo resuena como un eco
en mi jardin subterraneo de orquideas.

Tu ausencia me está abriendo un hueco
en medio del pecho y solo al cerrar yo los ojos
en cada parpadeo te veo.
El álbum de mi cabeza sólo con fotos tuyas se llena.

Una foto de carné,
un afiche en mi pared.
El álbum de mi cabeza sólo con fotos tuyas se llena.
Foto en mi cabeza y en mi billetera...

En el cuarto oscuro y apartado
yo revelo y amplifico el pasado.
Mientras guarde los negativos
yo podré reproducirte a mi lado.

Tan ausente y tan presente,
indeleble en mi mente,
impresas tus facciones en mí...
El álbum de mi cabeza sólo con fotos tuyas se llena.

Encuadre perfecto, armoniosa composición.
El álbum de mi cabeza sólo con fotos tuyas se llena.
Y porque el álbum de mi cabeza sólo con fotos tuyas se llena.
En blanco y negro o en color, es para mi emoción...

El álbum de mi cabeza sólo con fotos tuyas se llena.
No necesito flash, aunque sea de noche,
porque no te apagas, eres de luz un derroche.
El album de mi cabeza sólo con fotos tuyas se llena.

Una con un paisaje, inolvidable viaje.
Y esa de cuerpo entero firmado con un te quiero...
El álbum de mi cabeza sólo con fotos tuyas se llena...

El Album, canción de Aterciopelados (Gracias Warhol)

Esperando Nacer

2007-01-04T09:35:00.000-08:00

Tengo el corazón abierto,
todo el mundo puede ver un camino para correr.
Tengo el alma en un desierto,
todo el mundo puede ser un camino para crecer.
Todo el mundo dice que mi amor es en vano
y que llevo siglos esperando nacer... esperando nacer.

Yo te he visto en el pasado
con tu cara de jarrón y tu mundo hecho de clisés.
¿Qué esperás ahí al costado del camino?
¿No escuchaste esta canción?, todo el mundo te quiere ver.
Tengo la esperanza de encontrar un sonido
y un amor tan grande que te pueda envolver.
Por Dios, escuchame.

Te imaginas el lamento de la gente y su manual,
de las cosas que nunca fueron.
Y el olor de los jazmines viejos
y la mustia sensación de que el tiempo se echó a perder.
Soy un solitario transmitiendo mensajes,
escribiendo frases para poder creer... esperando nacer.

Esperando Nacer, de Serú Giran

Fruta

2006-12-27T11:32:00.000-08:00

Temprano el durazno del arbol cayó
su piel era rosa, dorada del sol
y al verse en la suerte de todo frutal
a la orilla de un río su fe lo hizo llegar...

Dicen que en este valle los duraznos son de los duendes...

Pasó cierto tiempo en el mismo lugar
hasta que un buen día se puso a escuchar
una melodía muy triste del sur
que así le lloraba desde su interior...

Quien canta es tu carozo pues tu cuerpo al fin tiene un alma.
Y si tu ser estalla será un corazón el que sangre.
Y la canción que escuchas tu cuerpo abrirá con el alba.

La brisa de enero a la orilla llegó
la noche del tiempo sus horas cumplió
y al llegar el alba el carozo cantó
partiendo al durazno que al río cayó...

Y el durazno partido ya sangrando está bajo el agua.

Durazno Sangrando, canción de Luis A. Spinetta

Mal

2006-12-21T11:26:00.000-08:00

"America no es una tierra joven. Es vieja y sucia; mala. Antes de los pioneros, incluso antes de los indios, el mal está ahí, esperando..."

Díalogo de Bill Lee en "El Almuerzo Desnudo" de David Cronenberg

Te Huelo

2006-12-05T13:47:00.000-08:00

Te huelo pasar.
Veo ese haz perfumado que dejas,
que brilla entre el olor de la calle,
entre el olor de los taxis,
el ruido agobiante de los carteles,
el humo de las ropas colegiales.

Sigo una huella tuya en las palomas
y te escucho cuando se abren los cuadernos.

El tiempo me sabe a ti: la tarde sola,
la noche que acaba en una luz azul de gatos y rumores.

Y te huelo.

Tu olor me mete a una oscuridad de rimel y labiales.
Me voy desenredando en los cables de la calle,
buscándote en un reflejo que tal vez sea un sueño;
pensándote en las siluetas; contando los pasos
que me llevan a encontrar tu nombre desnudo,
tus manos silenciosas buscándome.

Voy buscándome a mí siguiendo tu olor.
Entierro mis manos en la arena blanca
de tu espalda y ahí abajo
–quiero decir adentro- me encuentro dormido,
cansado de andar;
soñando con tu olor.

Metáforas Atómicas 7

2006-10-27T09:45:00.000-07:00

"Sintió entonces un inexplicable amor por la chica casi desconocida; le pareció un niño al que alguien hubiera colocado en un cesto untado con pez y mandado río abajo para que Tomás lo recogiese a la orilla de su cama".

De La Insoportable Levedad del Ser, de Milan Kundera

Catarsis de amor

2006-09-16T14:09:00.000-07:00

La Lela Mala. Cuí-Cuí y la Chicha. El museo del Sr. Bravo. Santo Carlitos. Viracocha y el falso Inca. Tastil. La morera. El gato atravesado por una bala 22. La moto voladora -los piernas como dos dedos de victoria a la orilla de la ruta donde ahora yacen juntas apuntando al norte-. Alta Gracia. La Rioja. Susques. La gran urbe. El ladrillazo en la cancha. Los dorados acostados en los catres. La simitarra del abuelo. Los poconchos. El zulki. El primo suicida. El hermano saltimbanqui. El recurso de los bagres. El cigarro de chala a los 12 años. Fusil de pie, de rodillas y pecho a tierra. Los versos en la pared: "una tarde otoñal se disponía / Cabeza i'Lata a podar la parra / jactándose de diestro y mucha garra / sin percatarse del pedo que tenía...". El Caballo Frisón. La Unión de los Amigos. Las empanadas del Mercader. El viaje en bicicleta. El laberinto de Los Cocos. Los sanguchitos de miga con Coca-Cola. El Bonzo. La Señorita Yurquina. Shashajita-Shashajita. El banderín del Cerro Bola. El tinto no macha. Piojo Chato. La carnicería del Pelao Pereyra. Las tardes en la vereda del frente mirando la casa -¿qué pensarías?-. La Vespa. Gordito, el wing derecho. Choto Loco. El tállarín quemáo. Los dedos en el enchufe. El Yásper. Los teros. El Bagre. La Aguilotra. La Rubia Sin Gracia. Don Tito. Independiente "Claaab". Los torneos de sapo. El Bichito Busqui. Las Cinco Hectáreas. Los sanguchitos de lengua en Juventud. El arrullo del Sindicato Municipal -¡qué olor fiero tiene tu cama, Lelo!-. El balde rojo en el baño de arriba. La panera amarilla. Las tazas de plástico marrón, anaranjado. El plato con hielo. La Carola. Pila Horniao. El perro bidet. La Chumpitás y el Oblitas. La maravillosa humildad. El doctor Figuerola. El Quitupí. La Rural. El pesao de Alberto. El Señor Don Perro -"¡No ladres así, van a pensar que sos perro!". Los tacos con cinta scotch. Los dientes en el bolsillo... La decadencia... La Parca... "A vos lo que te convenía era que el Viejo te escriturara el escritorio".

Sencillamente

2006-09-14T09:29:00.000-07:00

Dame sencillamente
lo que más te guste,
lo que más te guste...
Dame solamente
lo que más te guste
y nada más.

Es que estás llena de sombras
y ensombreciste la casa.
El nido estaba caliente
y acabó por enfriar...

A veces duele mentirte -la verdad-.
Es que te veo acovacahada,
como una fiera acorralada,
que solo a mí quiere atacar...

Por eso,
dame sencillamente
lo que más te guste,
lo que más te guste.

Dame solamente,
lo que más te guste
y nada más.

El esfuerzo te afea:
solo curvas en la espalda.
La vida pierde la gracia,
para el que olvida celebrar.

Y me pedís lo que no tengo, mi bien...
Lo que hago no te alcanza.
No hay pan que tape el agujero,
el de la angustia existencial.

Por eso,
dame solamente
lo que más te guste
y nada más.

A veces me siento cruento
al fantasear con tu vida.
No pongo de más expectativas
de que vayas a cambiar.

Y a veces te volvés exigente,
esperando magia en mis propuestas,
pero alguna absurda respuesta
te vuelve a decepcionar.

Dame sencillamente
lo que más te guste,
lo que más te guste
y nada más...

"Sencillamente" Bersuit

Los sueños pasan volando

2006-08-20T21:50:00.000-07:00

Corta con precisión el plástico que envuelve los cubiertos. Los coloca en el hueco rectangular de su bandeja. Quita la película que cubre el plato. Hace a un lado el queso y corta por la mitad la aceituna para evitar que ruede de un lado a otro. Abre el paquete de las galletas, las quita del interior y las parte por la marca que las divide, para luego volver a introducirlas al paquete junto con las migas que se ha preocupado por levantar de la bandeja, una a una, pegándolas a la punta de su dedo previamente ensalivado. Hace una bolita perfecta con el plástico que envolvía el plato -una bolita casi exactamente idéntica al agujero del bote de soda, adonde la introducirá luego de haberse bebido el contenido de un solo trago-. Delicadamente corta con ambos índices y pulgares una esquina del sobrecito de azúcar y vierte el contenido en el vaso de café al que mezcla con un movimiento en espiral hacia el centro primero y hacia el exterior después. Quita el mezclador y se lo lleva suavemente a la boca. Sorbe los restos de café y toma el sobre vacío de azúcar para envolver con él el mezclador y depositarlo en el bote de soda improvisado como basurero. Se limpia suavemente la punta de los dedos con una servilleta que vuelve a colocar debajo de los cubiertos. Levanta el tenedor y pincha un trozo de queso llevándoselo a la boca. Deja a un lado el tenedor y toma el paquete de las galletas y, al extraer una, golpea con el dorso de la mano el vaso del café volcándolo sobre sus piernas. Da un respingo y con las rodillas choca en la mesa rebatible dando por el suelo con la bandeja y todo el contenido. El cinturón de seguridad no le permite ponerse de pie, pero lo intenta, y en el intento golpea mi hombro y me despierta. Volteo a ver, pero no hay nadie junto a mí en los asientos y todo el mundo duerme en el resto del avión.

En este restaurante nunca estuvo Hemingway

2006-08-13T16:10:00.000-07:00

Charlando con mi querido amigo Osito, que "habita" en Los Angeles, concluimos que cada uno de nosotros nos encontramos también allí donde hacemos "acto de ausencia". Su ausencia está aquí en Tijuana, presente entre nosotros que lo recordamos y que lo queremos. Mi ausencia está allá en Argentina, donde mi familia sigue queriéndome, donde las calles siguen esperando mis pasos. Su ausencia está en Barcelona, donde los edificios de Gaudí esperan su mirada. Mi ausencia está en Londres, adonde Conan Doyle me invitó a pasear cuando leía las Aventuras de Sherlock Holmes. Pero no estamos ausentes en aquellos lugares en donde no nos interesa estar o en donde no nos extrañan. El Osito me invitaba, entonces a un juego: "vamos a hacer acto de ausencia en algún lugar; yo voy a hacerlo en Barcelona". Yo le planteé que mi ausencia estaba tan presente en Argentina que hasta me manda mensajes a través de mi madre, de mis hermanos y de mis amigos para decirme que estoy allá también, sentado en las mesas de los asados, con una cerveza en la mano en algún bar.

Hoy voy a hacer acto de ausencia entonces, allá en Londres. A ver, que mi ausencia me espere por allá que en algún momento llegará mi presencia para reemplazarla.

Recordando un poco también una charla que me tocó en suerte tener con Eliseo Alberto, el escritor cubano radicado aquí en México y que hace su acto de ausencia allá en Cuba, nos contaba que en Madrid, muchos restaurantes tienen carteles que pregonan: "En este restaurante estuvo Hemingway", pero que se encantó con uno en particular que ostentaba un cartel diciendo: "En este resaturante nunca estuvo Hemingway".

¿Y tú, dónde no estás?

Camarada Dios

2006-08-04T11:15:00.000-07:00

Amador: - ... Dios no cree en nosotros y menos cree en ti, Santa...

Santa: - Pregúntale al soviet si existe Dios, él estuvo más cerca porque iba a ser cosmonauta.

Serguei: - De hecho, cuando el camarada Gagarin regresó de su vuelo orbital los periodistas le preguntaron lo mismo: "¿Ha visto a Dios allá arriba?". "Sí -respondío- "he visto al camarada Dios allá arriba y me ha pedido que les diga que no existe"

Diálogo entre los compañeros desocupados en el bar, de la película Los Lunes al Sol, con Javier Bardem.

¿Qué fotos tomaría...? 02

2006-07-25T17:22:00.000-07:00

Julio Cortázar

Esta me late para que la haya tomado él. No es un parque parisino, ni un típico mercado francés, pero tiene el dejo de barrio latino y la trsiteza de algunos de sus cuentos.

¿Qué fotos tomaría...? 01

2006-07-18T16:12:00.000-07:00

Gabriel García Márquez

Empiezo por ésta, que tal vez -o tal vez no- marque el inicio de una serie de fotos que a mi parecer, por lo mucho o lo poco que los conozco, hubieran tomado algunas de las personalidades que admiro.

Esta primera foto tiene crédito, es de mi cyberamigo y colega fotógrafo/aficionado destinoexotico.

Como dije, esta foto se me antoja para que la hubiera tomado García Márquez, ¿les parece?

En blanco

2006-07-13T18:01:00.000-07:00

¡Cuánta falta de inspiración! ¡Qué poco que decir!

Vocabulario 3

2006-06-09T00:07:00.000-07:00

Misericordia: S. fem.
Instrumento de cuerda para cantar lo mal que nos va.

Haciendo la "ola" en el hospital

2006-05-30T16:18:00.000-07:00

Ver el Mundial puede ser perjudicial para la salud

Así lo afirman estudios científicos que confirman el aumento de paros cardíacos, comas etílicos y hechos de violencia luego de partidos en los mundiales. Una universidad inglesa recomienda incluso eliminar las definiciones por penales "por razones de salud pública".

Vocabulario 2

2006-05-27T10:44:00.000-07:00

cenotafio.
(Del lat. cenotaphĭum, y este del gr. κενοτάφιον, sepulcro vacío).
1. m. Monumento funerario en el cual no está el cadáver del personaje a quien se dedica.

La foto pertenece a uno de los santuarios de la Difunta Correa, una leyenda del sur de Argentina, según la cual la esposa de un capitán recorrió cientos de kilómetros con su hijo recién nacido en brazos para reencontrarse con su esposo; pero murió de cansancio y su bebé sobrevivió mamando de su teta aún cuando ella ya llevaba días de muerta.

Metáforas Atómicas 6

2006-05-27T10:25:00.000-07:00

El 75% o más de la información de los periódicos gusta de bucear en las aguas negras de la política... un extraño deporte que he visto practicar con delite a periodistas, pasquineros y paparazzis de allá (Argentina) y de acá (México). Hoy, allá, a pesar de todo lo sucedido, y en vistas a las prontas elecciones legislativas, esas aguas negras vuelven a ser la tinta de todos los periódicos... Y acá, ni hablar, con la cercanía de las elecciones presidenciales que buscan no dejar en pie ni las botas de charol de Fox. La política es una mierda y lo será mientras siga siendo el maná de unos cuantos elegidos, mientras siga promoviéndose a costas de las familias que se hacinan en viviendas indignas, del viejo que no tiene para curarse, del bebé que nace para morir antes de los 5 años o para vivir sin leer ni escribir toda su vida...

Esto es parte de un post que escribí hace unos meses... no lo recordaba. ¡Orale!, ¡sí sirvo para escribir metáforas atómicas!

Metáforas Atómicas 5

2006-05-20T17:48:00.000-07:00

Ella le telefoneaba todas las tardes a casa. A nosotros nunca nos había llamado. Era un planteamiento incorrecto. El aula contenía la respiración hasta que sonaba la sirena de salida, parecía que callados sonaría antes, salíamos en desbandada dejando a medias la lección y la bomba de Hiroshima flotando interrumpida en el limbo del horario.
Fragmento de "La Velocidad de los Jardines" de Eloy Tizón

Cómodamente Adormecido

2006-05-14T21:20:00.000-07:00

Hola.
¿Hay alguien ahí?
Dame una señal si puedes oirme.
¿Estás en casa?

¡Vamos!
Escuché que no te sentías muy bien.
Bueno, yo puedo aliviarte
y ponerte otra vez de pie.

Relájate.
Dame alguna información
-sólo lo elemental-:
¿a ver dónde te duele?

Ya no hay dolor, estás desvaneciéndote...
como el humo de un barco en el horizonte,
las olas te van acercando;
tus labios se mueven pero no puedo oirte.

Cuando era niño pesqué una fiebre:
mis manos parecián globos.
Ahora tengo esa misma sensación.
No lo entederías.
-así no soy yo-.
Estoy cómodamente adormecido.

Ok.
Sólo un pequeño pinchazo;
ya no habrá más... ¡ahhhh!
Tal vez te sientas un poquito mal.
¿Puedes ponerte de pie?
¡Bien! Creo que está funcionando.
Eso te mantendrá en forma para el show.
¡Vamos!, ya es hora de irse.

Ya no hay dolor, estás desvaneciéndote...
como el humo de un barco en el horizonte,
las olas te van acercando;
tus labios se mueven pero no puedo oirte.

Cuando era niño tuve una visión fugaz
con el rabillo del ojo;
me volví, pero ya no había nada.
Ya no sé qué era,
el niño creció, el sueño se desvaneció.
Estoy cómodamente adormecido.

¡Llamen a la polecía!

2006-05-06T19:13:00.000-07:00

Asaltan a una jubilada, la golpean y le comen el salamín
Fuente: www.eltribuno.com.ar

Una mujer de 79 años fue asaltada y ferozmente golpeada, al igual que su sobrina, por cuatro delincuentes que entraron a su casa a robar y que, al escapar, le pidieron "perdón".El hecho, según fuentes policiales, se produjo en la casa de la anciana, ubicada en la localidad platense de Tolosa, y los asaltantes -después de comer un salamín con galletitas- finalmente escaparon con dinero de la anciana.

No tenían nada"Estábamos durmiendo y escuché ruidos, pero no pude hacer nada. Después nos empezaron a pedir dólares y les explicamos que no teníamos nada", aseguró Di Santo. "Estuvieron cerca de una hora dentro de casa y además se armaron un festín, porque se tomaron una gaseosa y se comieron un salamín con galletitas", añadió la víctima.

La denuncia de lo ocurrido fue radicada en la comisaría 6ta de La Plata, la cual motivó el inicio de una investigación, aunque hasta el momento no habría rastros de los agresores.En total, los ladrones se apoderaron de 100 pesos en efectivo, dos teléfonos de línea y un celular, con los cuales decidieron darse a la fuga. No obstante, los asaltantes antes le pidieron disculpas a Di Santo, que terminó muy dolorida por el maltrato recibido.

En el hecho, caratulado como "robo calificado, privación ilegítima de la libertad y lesiones", tomó intervención el fiscal platense Alejandro Villordo. Hasta ayer, la policía trabajaba en torno al caso, pero no pudieron obtener demasiadas pistas de los delincuentes.

La Máquina del Tiempo

2006-05-05T19:23:00.000-07:00

Viendo unos programas en la tele, observando el denuedo con que algunos personajes buscan construir la máquina del tiempo; recordando aquella serie de "El Túnel del Tiempo" donde Tony & Douglas se paseaban por otras épocas del mundo, me puse a pensar en que esa máquina tan buscada ya ha sido creada hace más de cien años: Yo estoy viendo a mi abuelo sentado en el cofre de un auto a los 18 años en la puerta de su casa que unos 30 años después sería también mi casa. A mi bisabuelo sentado en el banco de una plaza donde 60 años después yo andaría jugando a la pelota. A mi papá sentado en la verja de una casa presumiendo de su independencia adolescente próxima a sucumbir ante mi llegada. La "máquina del tiempo" me lleva a viajar hasta donde yo quiero dentro del limitado espacio de mi genealogía; pero es un viaje emocionante y con un cachito de imaginación tengo suficiente combustible para tres generaciones y unos 80 años de paseo.

Metáforas Atómicas 4

2006-04-30T12:19:00.000-07:00

"Todo es tan raro, Rocamadour, por ejemplo me gusta decir tu nombre y escribirlo, cada vez me parece que te toco la punta de la nariz y que te reís, en cambio madame Irène no te llama nunca por tu nombre, dice l'enfant, fíjate, ni siquiera dice le gosse, dice l'enfant, es como si se pusiera guantes de goma para hablar, a lo mejor los tiene puestos y por eso mete las manos en los bolsillos y dice que sos tan bueno y tan bonito".

Fragmento del capítulo 68 de "Rayuela", por Julio Cortázar

Deporte

2006-04-21T12:17:00.000-07:00

Waldemar Dante: - Pita ¿qué es más maravilloso: que Juanito abra una puerta y vea un dragón o que Juanito abra la puerta?

Pita Amor: - ¡Por supuesto que es más maraviloso que Juanito abra la puerta! ¡Ay, gracias joven amigo, estoy salvada! ¡Me has obligado a pensar!

La aritmética alarmante,
la matemática fría,
la distante geografía,
el álgebra desquiciante,
la alquimia desconcertante,
la glacial filosofía,
la celeste astronomía,
la teología enajenante,
el ajedrez silencioso,
el dominó misterioso,
el deporte de la lumbre,
que es de los juegos la cumbre,
nunca podrán igualar al deporte de pensar.

Entrevista de Waldemar Dante, escritor chileno, a Pita Amor, poetisa chilanga.

El Gran Abuelo

2006-03-26T16:20:00.000-08:00

Hoy volví a ver Big Fish (El Gran Pez) de Tim Burton y me reecnontré con René, mi abuelo, el personaje enorme de mi vida; el gran contador de historias, el de la memoria infalible, prolífica, exacta, frondosa, didáctica y, sobre todo, divertida. ¿Cuántas historias no ma habrá contado en los treinta años que tuvimos de conocernos?

Así como el personaje de Big Fish, mi abuelo me contaba de un gigante amigo suyo, el famoso "Cui-Cui", que vivía en casas grandísimas, que dejaba piedras enormes a la orilla del camino cuando salía a hondear (a cazar con su resortera)... O la "Chicha", que era como una versión femenina de "Cui-Cui", que al orinar hacía crecer los ríos que cortaban el camino a Cafayate en las vacaciones.

Habían motocicletas voladoras; tertulias con el Gobernador; familiares saltimbanquis; cenas a oscuras alumbradas por luciérnagas; avispas partidas a la mitad por un balazo; novias robadas; viajes en tranvía; paseos en carreta; perros que hacían los mandados y se peleaban con otros defendiendo la mercadería que llevaban; minusválidos que daban cuerda a las victrolas en los bailes; tiros, muchos tiros; 51 palomas con 50 balas; mujeres -mi abuela- que conquistaban tumbando paredes a golpe de hacha; aviones estrellándose al final de la calle; circos en los que la entrada costaba un gato o un conejo; jugadores de fútbol que costaban mil ladrillos; perros que caían sobre los platos de comida de los vecinos o que rodaban por la calle prendidos a la rueda de las carretas; y viajes, muchos viajes, cientos de apodos ingeniosos, cientos de personajes, muy pocos dolores y mucho, mucho vino...

Hay una frase al final de Big Fish que me pareció más que reveladora acerca del parecido de mi abuelo con el personaje, y es cuando su hijo dice que a pesar de haberse ido, sigue estando ahí, porque con sus historias se ha vuelto inmortal. Si yo dijera lo contrario, mi abuelo podría responderme como solía responder: "es una campaña tendenciosa e intencionada de desprestigio condenada irremisiblemente al fracaso por falta de fundamentos lógicos y valederos".

Aprender a Obedecer

2006-03-26T11:30:00.000-08:00

Hace 30 años yo tenía 6 y empezaba la escuela, y en la Argentina empezaba el Proceso de Reorganización Nacional, la dictadura militar.

"Formarse, tomar distancia, quietitos y en silencio", eran las "órdenes" diarias en la escuela. Al timbre del recreo todos debíamos quedarnos estáticos, estuviéramos donde estuviéramos, orinando en el baño, corriendo en el patio, mordiendo un sandwich, pateando un penal con una pelota de papel -lo que fuera; la consigna era quedarse estáticos- y la directora paseaba por el patio examinando que las estatuas de delantal blanco no se movieran... Sonaba nuevamente la campana y otra vez: "formarse, tomar distancia, quietitos y en silencio".

En las vacaciones, de viaje hacia Córdoba, un retén militar hacía bajar a mi abuelo del auto y le ponían una metralleta en la cabeza. El recuerdo, por horrible, quiere abandonarme, pero la angustia lo retiene marcando una época.

En la calle, a las 7 de la tarde, los gritos de mi abuela: "Marcelo, vení adentro que van a venir los extremistas y te van a llevar".

Mis amiguitos comentando entre dientes y como un enorme secreto que no debía salir de nosotros: "Mi papá es peronista", algo así como: "Mi papá es de Al Quaeda".

La inminente guerra con Chile; los aviones volando a ras de los techos, los apagones, las mantas en las ventanas, la cultura del odio a los chilenos... La Fiesta de Todos del Mundial 78.

Recuerdo una mañana helada en el Salesiano con el cura director exaltando el primer logro del ejército: "¡Chicos!, ¡hemos recuperado las Malvinas!". La revista Billiken con historietas sobre la Guerra, con héroes de nombres comunes: el Teniente Jorge González, el Capitán Roberto Guzmán, pilotos de los Pucará...

Tuvo que pasar toda una época para que muchos de nosotros empezáramos a entender lo que pasaba en el trasfondo; entender que chicos como yo se quedaron huérfanos, que tipos que tenían la edad que tengo hoy se quedaron sin vida por pensar como pienso hoy; por intentar decir lo que yo digo hoy libremente.

Hoy, leyendo en Clarin los artículos recordatorios de aquella época terrible, me quedo con algunos datos, anécdotas y reflexiones:

La presencia de Alberto Ottalagano como rector de la Universidad de Buenos Aires en l975, es un hito simbólico. Ottalagano apareció en la tapa de la Revista Siete Días, con su brazo derecho en alto y afirmando "Soy Fascista", al tiempo que preguntaba ¿"Y qué?".

El Ministerio de Cultura y Educación distribuyó en todas las escuelas una circular titulada "Subversión en el ámbito educativo. Conozcamos a nuestro enemigo". Allí se afirmaba entre otras cosas: "El accionar subversivo se desarrolla a través de maestros ideológicamente captados que inciden sobre las mentes de los pequeños alumnos, fomentando el desarrollo de ideas o conductas rebeldes, aptas para la acción que se desarrollará a en niveles superiores..."

Era todo grotesco, sino fuera por el tamaño de la tragedia. El humorista Mario Sapag hacía una parodia de Jorge Luis Borges. Un día lo censuraron. Los medios cayeron en masa hasta el departamento de Borges creyendo que había presionado para que se tomara esa decisión. Borges no sabía quién era Sapag. "Con el esfuerzo que se habrá tomado para copiar mi manera torpe de hablar", se lamentó, acariciando un gato blanco.

La mínima historia escondía una trama mayor: las fuerzas armadas se habían repartido los canales del Estado. El 7 y el 9 fueron para el Ejército, el 13 lo administraba la Armada y el 11, la Fuerza Aérea. Borges se extrañaba con que un solo sector social pudiera arrogarse tanta versatilidad. "Tan absurdo —decía, con lógica borgeana— como si los odontólogos o bomberos estuvieran capacitados para ocupar la totalidad de los cargos públicos".

Vivir para morir

2006-03-15T21:42:00.000-08:00

Quién sabe. Era duro pensar en el momento en que el martillo golpeara los clavos sobre la madera verde y crujiera el ataúd bajo la esperanza segura de volver a ser árbol. Su cuerpo, atraído ahora con mayor fuerza por el imperativo de la tierra, quedaría ladeado en un fondo húmedo, arcilloso y blando, y allá arriba, sobre cuatro metros cúbicos, se irían apagando los últimos golpes de los sepultureros. No. Alí tampoco sentiría miedo. Eso sería la prolongación de su muerte, la prolongación más natural de su nuevo estado.

No quedaría ya ni un grado de calor en su cuerpo, su médula se habría enfriado para siempre, y unas estrellitas de hielo penetrarían hasta el tuétano de sus huesos. ¡Qué bien se acostumbraría a su nueva vida de muerto! Un día -sin embargo- sentirá que se derrumba su armadura sólida; y cuando trate de citar, de repasar cada uno de sus miembros, no los encontrará. Sentirá que no tiene forma exacta definida, y sabrá resignadamente que ha perdido su perfecta anatomía de veinticinco años y que se ha convertido en un puñado de polvo sin formas, sin definición geométrica.

En el polvillo bíblico de la muerte. Acaso sienta entonces una ligera nostalgia.; nostalgia de no ser un cadáver formal, anatómico, sino un cadáver imaginario, abstracto, armado únicamente en el recuerdo borroso de sus parientes. Sabrá entonces que va a subir por los vasos capilares de un manzano y a despertarse mordido por el hambre de un niño en una mañana otoñal. Sabrá entonces -y eso sí le entristecía- que ha perdido su unidad; que ya no es -siquiera- un muerto ordinario, un cadáver común.

Fragmento de "Ojos de Perro Azul", Gabriel García Márquez.

Poesía Imaginaria

2006-03-11T13:36:00.000-08:00

El poeta imaginario va dejando de ser desconocido para mí; aparece en los días como hoy, de lluvia de versos, de granizo que son palabras retumbando en el techo, pintando de blanco todo afuera de la ventana, como un cuaderno sin escribir.

El hombre imaginario
vive en una mansión imaginaria
rodeada de árboles imaginarios
a la orilla de un río imaginario.

De los muros que son imaginarios
penden antiguos cuadros imaginarios
irreparables grietas imaginarias
que representan hechos imaginarios
ocurridos en mundos imaginarios
en lugares y tiempos imaginarios.

Todas las tardes imaginarias
sube las escaleras imaginarias
y se asoma al balcón imaginario
a mirar el paisaje imaginario
que consiste en un valle imaginario
circundado de cerros imaginarios.

Sombras imaginarias
vienen por el camino imaginario
entonando canciones imaginarias
a la muerte del sol imaginario.

Y en las noches de luna imaginaria
sueña con la mujer imaginaria
que le brindó su amor imaginario
vuelve a sentir ese mismo dolor
ese mismo placer imaginario
y vuelve a palpitar
el corazón del hombre imaginario.

El Hombre Imaginario, de Nicanor Parra.
Pronóstico del tiempo en Tijuana: Lluvias torrenciales en la madrugada, fuertes granizadas aisladas durante el día; tormentas eléctricas al anochecer.

Soliloquio del Individuo

2006-03-06T21:13:00.000-08:00

Yo soy el Individuo.
Primero viví en una roca
(Allí grabé algunas figuras).
Luego busqué un lugar más apropiado.
Yo soy el Individuo.
Primero tuve que procurarme alimentos,
Buscar peces, pájaros, buscar leña,
(Ya me preocuparía de los demás asuntos).
Hacer una fogata,
Leña, leña, dónde encontrar un poco de leña,
Algo de leña para hacer una fogata,
Yo soy el Individuo.

Al mismo tiempo me pregunté,
Fui a un abismo lleno de aire;
Me respondió una voz:
Yo soy el Individuo.
Después traté de cambiarme a otra roca,
Allí también grabé figuras,
Grabé un río, búfalos,
Grabé una serpiente
Yo soy el Individuo.
Pero no. Me aburrí de las cosas que hacía,
El fuego me molestaba,
Quería ver más,
Yo soy el Individuo.
Bajé a un valle regado por un río,
Allí encontré lo que necesitaba,
Encontré un pueblo salvaje,
Una tribu,
Yo soy el Individuo.
Vi que allí se hacían algunas cosas,
Figuras grababan en las rocas,
Hacían fuego, ¡también hacían fuego!
Yo soy el Individuo.
Me preguntaron que de dónde venía.
Contesté que sí, que no tenía planes determinados,
Contesté que no, que de allí en adelante.
Bien.
Tomé entonces un trozo de piedra que encontré en un río
Y empecé a trabajar con ella,
Empecé a pulirla,
De ella hice una parte de mi propia vida.
Pero esto es demasiado largo.
Corté unos árboles para navegar,
Buscaba peces,
Buscaba diferentes cosas,
(Yo soy el Individuo).
Hasta que me empecé a aburrir nuevamente.
Las tempestades aburren,
Los truenos, los relámpagos,
Yo soy el Individuo.
Bien. Me puse a pensar un poco,
Preguntas estúpidas se me venían a la cabeza.
Falsos problemas.
Entonces empecé a vagar por unos bosques.
Llegué a un árbol y a otro árbol;
Llegué a una fuente,
A una fosa en que se veían algunas ratas:
Aquí vengo yo, dije entonces,
¿Habéis visto por aquí una tribu,
Un pueblo salvaje que hace fuego?
De este modo me desplacé hacia el oeste
Acompañado por otros seres,
O más bien solo.
Para ver hay que creer, me decían,
Yo soy el Individuo.
Formas veía en la obscuridad,
Nubes tal vez,
Tal vez veía nubes, veía relámpagos,
A todo esto habían pasado ya varios días,
Yo me sentía morir;
Inventé unas máquinas,
Construí relojes,
Armas, vehículos,
Yo soy el Individuo.
Apenas tenía tiempo para enterrar a mis muertos,
Apenas tenía tiempo para sembrar,
Yo soy el Individuo.
Años más tarde concebí unas cosas,
Unas formas,
Crucé las fronteras
y permanecí fijo en una especie de nicho,
En una barca que navegó cuarenta días,
Cuarenta noches,
Yo soy el Individuo.
Luego vinieron unas sequías,
Vinieron unas guerras,
Tipos de color entraron al valle,
Pero yo debía seguir adelante,
Debía producir.
Produje ciencia, verdades inmutables,
Produje tanagras,
Di a luz libros de miles de páginas,
Se me hinchó la cara,
Construí un fonógrafo,
La máquina de coser,
Empezaron a aparecer los primeros automóviles,
Yo soy el Individuo.
Alguien segregaba planetas,
¡Árboles segregaba!
Pero yo segregaba herramientas,
Muebles, útiles de escritorio,
Yo soy el Individuo.
Se construyeron también ciudades,
Rutas
Instituciones religiosas pasaron de moda,
Buscaban dicha, buscaban felicidad,
Yo soy el Individuo.
Después me dediqué mejor a viajar,
A practicar, a practicar idiomas,
Idiomas,
Yo soy el Individuo.
Miré por una cerradura,
Sí, miré, qué digo, miré,
Para salir de la duda miré,
Detrás de unas cortinas,
Yo soy el Individuo.
Bien.
Mejor es tal vez que vuelva a ese valle,
A esa roca que me sirvió de hogar,
Y empiece a grabar de nuevo,
De atrás para adelante grabar
El mundo al revés.
Pero no: la vida no tiene sentido.

Nicanor Parra, De Poemas y antipoemas (Santiago, Nascimento, 1954)

El Día de la Mujer Mundial

2006-03-05T21:40:00.000-08:00

La viuda de Sócrates
por mi querido y admirado (but not in a girly way) Alfonso "Osito" Utesá

"Las mujeres son para ser amadas. No para ser entendidas."
Mi papá

¿Qué pedo con esa cita tan sexista de mi jefe, no? La neta, yo crecí con esa idea arraigada en la cabeza, al estilo del librillo ese que pregona que los hombres son de Marte y las mujeres de Venus. Crecí en una familia donde las diferencias entre los hombres y las mujeres no sólo eran obvias, sino que eran exaltadas, explicadas e intelectualizadas.

Sócrates y Jantipa

Pongamos por ejemplo, una historia que mi papá nos contaba de chiquitos, cuando Sócrates estaba en la cárcel sentenciado a muerte por sus ideas filosóficas, su esposa Jantipa llegó llorando a pedirle que se retractara ante el jurado y salvara su vida. Sócrates le pidió que se fuera y que no lo molestara en sus últimos minutos. Se quedó con sus compas hablando de filosofía hasta que lo obligaron a tomarse la cicuta. Glu-glú se murió.

La moraleja de la historia era que los hombres pensaban en la trascendencia y las mujeres eran burdamente cotidianas y domésticas. Así crecí, pensando que las mujeres (ustedes perdonen) eran casi una subespecie en la mayoría de los órdenes.

¿Pero qué más se puede entender en una cultura que repite que el sumo creador es varón; que la madre de dios es virgen; que los niños deben jugar con carritos y las mujeres con muñecas?

Un buen día me encontré en el librero de un amigo un libro de Jean Baudrillard, un filósofo francés sumo pontífice de la corriente posmoderna.

Masculino/Femenino

Para empezar, digamos que una cosa son los hombres y las mujeres (y es una distinción de género). Y otra cosa es lo masculino y lo femenino (y esos son roles). El pedo es que igualar hombre con masculino y mujer con femenino es básicamente, una pendejada histórica. Veamos:

La Seducción de lo femenino

Beaudrillard, que para efectos de espacio cariñosamente llamaremos Bodri, dice que existen dos modos de amor. El modo seductivo femenino, que es artificioso y simbólico, incluye coqueteo, significados dobles, promesas susurradas, pero aplaza el cumplimiento del acto sexual. Involucra la manipulación de los signos, como el uso de maquillaje y la moda y busca el control del orden simbólico. El reino de lo femenino es la apariencia. Su mensaje está deliberadamente abierto a distintas interpretaciones. Es una manera de subvertir el dominante y estricto orden masculino.

La Estructura de lo masculino

El modo de amor masculino está centrado en el falo. A diferencia de lo femenino, es directo y no-artificioso. Busca dominar un orden real (no aparente) y completar el acto sexual. El reino de lo masculino es la dominación. Su mensaje es frontal y claro. Es una forma de establecer una estructura de orden y lograr el control.

Liberación o Asimilación

Bodri afirma que la liberación femenina es una estrategia masculina. Asimilar a las mujeres a la estructura masculina elimina la ambigüedad de la seducción y le resta poder a lo femenino. Lo masculino impone las reglas y la mujer se ¿libera? asumiéndolas.Ahora las mujeres pueden usar pantalones pero también tienen que ir a trabajar. Y cuidar a la prole. Y ser exitosas. Y ser atractivas. Y seducir.

Liberación Masculina

Según Platón, cuando Sócrates murió no sintió miedo. No sintió emociones. No sintió la muerte. Sentir es demasiado vago. Sócrates puede hablar de las sensaciones pero no se deja llevar por ellas. Jantipa le pide que mienta para salvar su vida. Le está pidiendo que seduzca a los jueces, lo está invitando a entrar al orden de lo femenino. Jantipa llora por la muerte de su esposo. Por su propia viudez. Quiere acercarse, abrazarlo. Sócrates no quiere ni oirla y la corre de su celda. Sócrates se mantiene firme en sus ideas, muere masculinamente y pasa a formar parte de las grandes celebridades de la historia. Pero el gran filósofo no llora. No siente. No sabe consolar a su mujer antes de morir. Qué tristeza.

Claudio

2006-02-25T13:19:00.000-08:00

Hace una semana tuve que enfrentarme a la dolorosa decisión de exterminar a un ratón que había hecho vivienda detrás de mi refrigerador. Poner la trampa de pegamento, esperar a que cayera y terminar con él, significó una media hora de dolor de estómago, culpa y desolación que no experimentaba hace años. No puedo matar a nada ni a nadie; no sirvo para eso; no puedo acabar con la vida de ningún animal, sea cual sea; prefiero rehuir la cuestión y hacer como que nada ha pasado. Pero un ratón en mi cocina significaba un problema que exigía una solución y, la única solución era sacarlo de allí. Como no iba a lograr ese objetivo manteniendo al bichito vivo; pues tuve que armarme de sangre fría y actuar. Resultado: el ratón cayó en la trampa, eludió mis escobazos con todo lo que le permitió su instinto de supervivencia y la debilidad de los golpes, pero finalmente acabó destripado y en la calle, y yo, de rodillas y de luto, aceptando con resignación las pesadillas de esa noche, en las que él regresaba junto a sus familiares para cobrar venganza contra mí.; una suerte de mafia de las alcantarillas que no pudo acabar con mi vida, porque cuando estaban a punto de hacerlo, yo me despertaba, sudando y temiendo por mi salud mental.

Todo esto viene al caso por mi plática de hoy con una de mis hermanas. Ella me cuenta que mi sobrino Pablo demuestra tanto amor por los animales como yo, y que, hace unos días se encontró una mantis en la alberca que arman cada verano en el patio de la casa. Enternecido, Pablo, sacó del agua a la mantis agonizante y la metió en una caja de fósforos para darle cristiana sepultura, pero notó que todavía podía dar más en este mundo y, como si de una resurrección o de un renacimiento se tratara, la bautizó como Claudio. Se llevó al recién bautizado a su habitación, lo metió en su cama sobre la almohada y lo tapó hasta el cuello con una sábana. Así lo tuvo durante días, vigilando su estado y sorprendido porque cuando lo miraba desde lejos, la mantis dormía y, al acercarse y tocarle sus patitas, parecía despertar y desperezarse como si de un verdadero convaleciente de una guerra se tratara.

Mi hermana por fin convenció a Pablo de que ya era momento de que Claudio regresara a su lugar en el patio, entre las ramas de la planta de ají locoto; y allí lo llevaron, no sin antes despedirse con un saludo militar, significando las medallas ganadas en la lucha naval en la alberca de 2 x 3,50 de ese patio que hoy sigue siendo su territorio.

La muerte desde distintos puntos de vista

2006-02-24T16:32:00.000-08:00

Durante su viaje rumbo a Jimenez, Cohauila, Pete llega con el cadáver de Melquiades y, Mike, su asesino, a la humilde casa de un viejo ciego. El viejo vive solo en medio de la nada y les invita un plato de comida.

Viejo: - Oremos antes de comer. Señor, gracias por el pan de cada día, por estos amigos que acabas de acercar a mi casa y por todos los animales que pueblan la Tierra. Amén.

Pete: - ¿Vive solo?

Viejo: - Tengo un hijo que viene cada mes a verme y traerme algunas provisiones; pero hace seis meses desde la última vez que vino.

Pete: - ¿Y qué come?

Viejo: - Tengo algunas cosas guardadas...

(...)

Pete (después de haber comido y despidiéndose): - Gracias.

Viejo: - ¿Puedo pedirle un favor?

Pete: - Lo que usted quiera.

Viejo: - Quisiera pedirle, por favor, si puede pegarme un tiro.
Mi hijo no va a regresar, ¿sabe?

Pete: - ... Sí lo hará.

Viejo: - No, la última vez que estuvo aquí me dijo que tenía cáncer y que debía irme con él a la ciudad. Pero yo no puedo irme de aquí; siempre he estado aquí.

Pete: - Bueno, pues, no puedo hacerlo.

Viejo: - No quiero ofender a Dios quitándome la vida; y ése es un problema.

Pete: - Nosotros tampoco queremos ofenderlo...

Diálogo entre Pete y el Viejo en Los Tres Entierros de Melquiades Estrada, con Tommy Lee Jones y Levon Helm.

Love Me Tender

2006-02-21T23:56:00.000-08:00

Jefe de los chicos malos (después de haber desmayado a golpes a Sailor): - ¿Tuviste suficiente, pelotudo?
Sailor Ripley: - Sí. Gracias, muchachos. Quiero disculparme con ustedes por haberles llamado homosexuales. Además, muchachos, quiero agradecerles por haberme dado una invalorable lección... ¡¡Lulaaaaaaa...!!!!

Love me tender,

Love me sweet,

Never let me go.

You have made my life complete,

And I love you so.

Love me tender,

Love me true,

All my dreams fulfilled.

For my darlin’ I love you,

And I always will.

Love me tender,

Love me long,

Take me to your heart.

For it’s there that I belong,

And we’ll never part.

Love me tender,

Love me dear,

Tell me you are mine.

I’ll be yours through all the years,

Till the end of time.

(when at last my dreams come true

Darling this I know

Happiness will follow you

Everywhere you go).

Diálogo y parte del soundtrack de David Lynch's Wild at Heart, con Nicolas Cage y Laura Dern

Nacidos en el burdel

2006-02-17T21:46:00.000-08:00

"When I have a camera in my hands I feel happy. I feel
like I am learning something... I can be someone." -Suchitra-

Una de las películas (documentales) más inspiradores que haya visto. Entre la miseria de la Zona Roja de Calcuta, florece el entusiasmo y las sonrisas de unos niños detrás de sus cámaras fotográficas.

¿Qué tan distinto puede verse todo a través del lente?, ¿es como mirar en los espejos retrovisores que dicen que "las cosas están más cerca de lo que parecen"?

Imperdible, conmovedora, profunda, motivadora.

http://www.kids-with-cameras.org/home/

La comunidad del anillo

2006-02-09T09:10:00.000-08:00

"Siempre hay espacio para otro trauma
y tu psicologa siempre te va a dar turno".

-Sol-

La Comunidad del Anillo la formamos mis hermanas y yo. Con mi hermana más chica nos bautizamos así; por la cantidad de integrantes, por la unión que mantenemos, por el objetivo distante, el pasado trágico y el presente melodramático que compartimos. Adoro platicar por internet con Sol, mi hermana más chica... mucha lucidez, mucho buen humor, mucho sarcasmo.

Tanti gratie fratella.

Catarsis

2006-02-08T22:45:00.000-08:00

Buscando nuevas formas de escribir el

Arbol Genealógico

Dos Sílabas

2006-02-06T17:02:00.000-08:00

Cnel. Frank Slade: - ¡Mujeres! ¡Qué puedo decir...!
¿Quién las creó?
¡Dios era un puto genio!

El cabello... Dicen que el cabello lo es todo. ¿Nunca has hundido la nariz en una montaña de rizos con ganas de quedarte dormido ahí para toda la vida?

O los labios; cuando tocan los tuyos es como el primer sorbo de vino después de una travesía por el desierto...

... Las tetas... ¡Uh, ha! Las grandotas o las pequeñitas... con pezoncitos iluminándote como faroles escondidos...

¡Y las piernas! ... No me importa si son columnas griegas o pianos de segunda mano... Lo que hay entre ellas es el pasaporte al Paraíso...

Necesito un trago.

Sí, Mr. Simms, hay sólo dos sílabas en el mundo entero que merecen ser escuchadas: "Con-cha"

¿Me estás prestando atención? Lo que te estoy diciendo es sabiduría pura...

Charly Simms: - ... Parece que le gustan las mujeres...

Cnel. Frank Slade: - ¡Por sobre todas las cosas! ... Y en un muy, muy lejano segundo lugar, hay una Ferrari.

Charly... dame tu mano; acaba de comenzar tu educación.

Diálogo entre el Cnel. Frank Slade y Charly Simms en Perfume de Mujer, con Al Pacino y Chris O'donnel.

El arte viene de la abuela

2006-01-29T16:25:00.000-08:00

"Adopté la manera de contar historias de mi abuela: explicaba los hechos más inverosímiles con una cara de palo tal que no cabía duda de que aquello era verdad".

Gabriel García Márquez

Visions of love, o el amor desde distintas perspectivas

2006-01-27T22:15:00.000-08:00

"Y estando las cosas de los longobardos prósperas y en paz, por la virtud y el juicio de este rey Agilulfo, ocurrió que un palafrenero de la reina, hombre de vilísima condición por su nacimiento pero, por otras cosas mucho mejor de lo que correspondía a tan vil oficio, y tan alto y hermoso como el rey, se enamoró desmedidamente de la reina. Y como su bajo estado no le impedía conocer la inconveniencia de esta amor, a nadie lo declaraba, como sabio ni aún a ella se atrevía a descubrirlo con los ojos. Y aunque vivía sin ninguna esperanza de agradarle nunca, se gloriaba consigo mismo de haber puesto sus pensamientos en tan alta parte; y como ardía todo en amoroso fuego, hacía más diligentemente que ninguno de sus compañeros todas las cosas que podían agradar a la reina. Por lo cual, sucedía que, cuando la reina quería cabalgar, montaba con más gusto el palafrén cuidado por éste que por ningún otro; cuando eso ocurría, éste lo reputaba grandísimo favor y no se apartaba del estribo, teniéndose por feliz si podía tocarle las ropas."

Fragmento de El Decamerón, de Giovanni Bocaccio
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Donald: - Yo amaba a Sarah, Charles. Era mío; ese amor era mío, me pertenecía a mí. Sarah no tenía derecho a quitármelo. Yo puedo amar a quien quiera...

Charlie: - Pero... ella creía que eras patético.

Donald: - Eso era asunto de ella no mío. Tú eres lo que amas no lo que te ama a ti. Eso es algo de lo que me di cuenta hace mucho tiempo, Charles.

Diálogo entre Donald y Charlie Kauffman en Adaptation
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Eres una bestia, me dijo ella
con tu blanca panza
y esos pies peludos.
Nunca te cortas las uñas
y tienes manos regordetas,
zarpas como de gato.
Tu narizota colorada y brillosa
y los huevos más grandes que he visto nunca.
Arrojas esperma como una ballena
arroja agua por el agujero de su espalda.

Bestia, bestia, bestia -me besa-,
¿Qué quieres para el desayuno?

Tú, de Charles Bukowski

I've been dreaming of planes

2006-01-26T16:22:00.000-08:00

Dream dictionary

Airplanes:
To see an airplane in your dream, indicates that you will overcome your obstacles and rise above to a new level of prominence and status. You may experience a higher consciousness, new-found freedom and greater awareness.

To dream that you transfer planes, implies an important transitional phase in your life which will take you away from your intended path. Changes will occur in your life which will take you to new directions and new heights of status and recognition.

Anagramas

2006-01-20T21:20:00.000-08:00

Sedúceme. Sucédeme

Masiosare ¿un extraño enemigo?

2006-01-17T17:14:00.000-08:00

Coro
Mexicanos, al grito de guerra
El acero aprestad y el bridón;
Y retiemble en sus centros la tierra
Al sonoro rugir del cañón.

Ciña ¡oh, patria! tus sienes de oliva
De la Paz el arcángel divino,
Que en el cielo tu eterno destino
Por el dedo de Dios se escribió.
Mas si osare un extraño enemigo
Profanar con su planta tu suelo,
Piensa ¡oh, patria querida! que el cielo
Un soldado en cada hijo te dio.

Coro

En sangrientos combates los viste,
por tu amor palpitando sus senos,
arrostrar la metralla serenos,
y la muerte o la gloria buscar.
Si el recuerdo de antiguas hazañas
de tus hijos inflama la mente,
los laureles del triunfo tu frente
volverán inmortales a ornar.

Coro

Como al golpe del rayo la encina
se derrumba hasta el hondo torrente,
la discordia vencida, impotente,
a los pies del arcángel cayó.
Ya no más de tus hijos la sangre
se derrame en contienda de hermanos;
solo encuentre el acero en sus manos
quién tu nombre sagrado insultó.

Coro

Del guerrero inmortal de Zempoalate
defiende la espada terrible,
y sostiene su brazo invencible
tu sagrado pendón tricolor.
El será del feliz mexicano,
en la paz y en la guerra el caudillo,
porque él supo sus armas de brillo
circundar en los campos de honor.

Coro

¡Guerra, guerra sin tregua al que intente
De la patria manchar los blasones!
¡Guerra, guerra! Los patrios pendones
En las olas de sangre empapad.
¡Guerra, guerra! En el monte, en el valle
Los cañones horrísonos truenen
Y los ecos sonoros resuenen
Con las voces de ¡Unión!, ¡Libertad!

Coro

Antes, patria, que inermes tus hijos
Bajo el yugo su cuello dobleguen,
Tus campiñas con sangre se rieguen,
Sobre sangre se estampe su pie.
Y tus templos, palacios y torres
Se derrumben con hórrido estruendo,
Y sus ruinas existan diciendo:
De mil héroes la patria aquí fue.

Coro

Si a la lid contra hueste enemiga
nos convoca la trompa guerrera,
de Iturbide la sacra bandera
¡Mexicanos! valientes seguid.
Y a los fieros bridones les sirvan
las vencidas enseñas de alfombra;
los laureles del triunfo den sombra
a la frente del bravo adalid.

Coro

Vuelva altivo a los patrios hogares
el guerrero a contar su victoria,
ostentando las palmas de gloria
q' supiera en la lid conquistar
Tornáranse sus lauros sangrientos
en guirnaldas de mirtos y rosas,
q' el amor de las hijas y esposas
también sabe a los bravos premiar.

Coro

Y el q' al golpe de ardiente metralla
de la Patria en las aras sucumba,
obtendrá en recompensa una tumba
donde brille de gloria la luz.
Y de Iguala la enseña querida
a su espada sangrienta enlazada,
de laurel inmortal coronada
formará de su fosa la cruz.

Coro

¡Patria! ¡patria! Tus hijos te juran
Exhalar en tus aras su aliento,
Si el clarín con su bélico acento
Los convoca a lidiar con valor.
¡Para ti las guirnaldas de oliva!
¡Un recuerdo para ellos de gloria!
¡Un laurel para ti de victoria!
¡Un sepulcro para ellos de honor!

Coro

Himno Nacional Mexicano, una belleza literaria; colección invaluable de sustantivos, adjetivos y extrvagantes conjugaciones verbales.

Metáforas Atómicas III

2006-01-16T22:50:00.000-08:00

"La imagen más intensa que siempre conservé de aquel domingo indeseable fue la del viejo Poncio Vicario sentado solo en un taburete en el centro del patio. Lo habían puesto ahí pensando quizás que era el sitio de honor, y los invitados tropezaban con él, lo confundían con otro, lo cambiaban de lugar para que no estorbara, y él movía la cabeza nevada hacia todos lados con una expresión errática de ciego demasiado reciente, contestando preguntas que no eran para él y respondiendo saludos fugaces que nadie le hacía, feliz en su cerco de olvido, con la camisa acartonada de engrudo y el bastón de guayacán que le habían comprado para la fiesta."

De Crónica de una Muerte Anunciada, de Gabriel García Márquez

Recuerdos Relocos

2006-01-12T18:07:00.000-08:00

Un obsequio de mi querida amiga Yavidán, la del corazón francesito. Esta foto la tomó en los Jardines de Luxemburgo -allá en Paris-, lugar que recuerda porque, según ella, le encanta como "las estatuas se paran de cabeza sobre los pies de las gaviotas".

Inconsciente Colectivo

2006-01-10T18:19:00.000-08:00

Recuerdo que, como a los 16 años, escuché por primera vez una canción de Charly García llamada Inconsciente Colectivo, pensaba que el título refería a algún chofer del servicio urbano de pasajeros fuera de si. A los autobuses les decimos colectivos en Argentina y mi intento por imaginar un colectivo inconsciente generaba imágenes muy surrealistas en mi mente. Hoy, que sé a qué se refería Charly, me encuentro con este artículo que quiero compartir.

A 150 años del nacimiento de Freud, vuelve la polémica sobre su influencia

La controversia en torno de la teoría psicoanalítica vuelve a encenderse en el año de Freud. En su ciudad natal de Pribor, en la actual República Checa, se lo homenajeará con un museo, y en Viena, ciudad en la que vivió desde los tres años, se preparan múltiples exposiciones, debates y conferencias acerca de su obra. Alrededor de 100 eventos a lo largo y a lo ancho del globo están previstos para que su obra se conozca mejor bajo el lema "La revelación del siglo XXI".

Aunque el legado de Freud al estudio de la psiquis humana sigue siendo tema de debate, es indiscutible que sus teorías sobre la agresividad, la sexualidad y la angustia son la base de todas las terapias psicológicas que hoy conocemos.

Quienes lo critican aseguran que sus teorías son un ‘producto del análisis de su personalidad’, y que logró vender una serie de conceptos llamativos detrás de los cuales no hay una base científica sustentable. Sin embargo, es innegable que Freud, al adentrarse en el terreno del inconsciente, sentó las bases de la psicología actual.

Una arqueología del alma

El yo, el ello y el súper yo: estos son los fundamentos del edificio teórico de Freud, y se han grabado tan profundamente en lo que Jung, uno de sus discípulos, llamó el inconsciente colectivo que hoy la exploración de la psiquis humana sería impensable sin ellos.

El médico Freud, que no encontró respuestas a los misterios del alma humana en la ciencia de su época, se volcó a investigar una zona en penumbras: el inconsciente. ¿Qué fuerza desconocida hacía ver alucinaciones a los enfermos? ¿Qué llevaba al hombre a comportarse contrariando las reglas de la cultura, y que lo hacía, al mismo tiempo, desear formar parte de esa cultura costara lo que costara?

De este modo descubrió la importancia de dejar hablar a sus pacientes sobre lo que los aquejaba, y colocó, con el primer famoso caso de Anna O. junto a su colega Josef Breuer, la piedra fundamental del psicoanálisis: el relato y la asociación de ideas. Todo lo contado por el paciente cobró importancia y se transformó en material de interpretación.

Hablemos de sexo

También hay un antes y un después de Freud en cuanto a poner la sexualidad humana sobre el tapete. Su contribución acerca del principio del placer, el complejo de Edipo y la sexualidad infantil influenció a filósofos como Michel Foucault y antropólogos como Margaret Mead. La sociología del siglo XX tampoco escapa a la influencia del pensamiento del médico vienés, ya que con su aporte a la destabuización de la sexualidad contribuyó también a una mayor comprensión y desarrollo de las relaciones sociales.

Criticado durante los años 50 por haberle dado ‘excesiva importancia’ a lo sexual, Freud nos recuerda que ‘no somos dueños de nosotros mismos’, y con esto lanza la primera mirada sobre lo que muchos se niegan a ver: la propia vulnerabilidad y las propias falencias.

En aquellos años revivían las posturas biológicas y comenzaban a recetarse los primeros psicofármacos. Un velo de represión volvía a caer sobre la humanidad y era una época en la que se debía ante todo, funcionar bien. De hecho, el concepto de sexualidad de Freud es mucho más amplio que el que hoy conocemos. Se trata de la energía sexual como energía vital, Eros, siempre en pugna con el instinto de muerte, Tánatos.

El arte y el psicoanálisis

Inspirador de corrientes artísticas como el surrealismo, con su Intepretación de los Sueños el discurso de Freud no se queda en el campo científico, sino que abarca un sinfín de manifestaciones humanas incomprensibles y abre un pasadizo secreto hacia fenómenos que la ciencia aún hoy no es capaz de explicar fehacientemente: la intuición, las casualidades, la telepatía, la videncia. Su influencia se ve también en la literatura de André Gide, D.H. Lawrence y Thomas Mann, y en las obras de cineastas como Alfred Hitchcock y Woody Allen. Fue sin duda una mente brillante abriendo caminos que aún no se han terminado de explorar.

Por Cristina Papaleo www.clarin.com

Absolute Beginners

2006-01-02T22:45:00.000-08:00

I've nothing much to offer

There's nothing much to take

I'm an absolute beginner

But I'm absolutely sane.

As long as we're together

The rest can go to hell

I absolutely love you

But we're absolute beginners

With eyes completely open

But nervous all the same.

If our love song

Could fly over mountains

Could laugh at the ocean

Just like the films.

There's no reason

To feel all the hard times

To lay down the hard lines

It's absolutely true.

Nothing much could happen

Nothing we can't shake

Oh we're absolute beginners

With nothing much at stake.

As long as you're still smiling

There's nothing more I need

I absolutely love you

But we're absolute beginners

But if my love is your love

We're certain to succeed.

If our love song

Could fly over mountains

Could sail over heartaches

Just like the films.

If it's reason

To feel all the hard times

To lay down the hard lines

It's absolutely true.

Absolute Beginners, David Bowie -para vos-

Metáforas atómicas 2

2005-12-24T18:58:00.000-08:00

Lo dicen Sus Majestades, los chicos de Radiohead:

You look so tired-unhappy,
bring down the government,
they don't, they don't speak for us.

I'll take a quiet life,
a handshake of carbon monoxide,

with no alarms and no surprises,
no alarms and no surprises,
no alarms and no surprises,

Silent, silence.

Fake Plastic Trees

2005-12-24T18:41:00.000-08:00

A green plastic watering can
For a fake chinese rubber plant
In the fake plastic earth

That she bought from a rubber man
In a town full of rubber plans
To get rid of itself

It wears her out, it wears her out
It wears her out, it wears her out

She lives with a broken man
A cracked polystyrene man
Who just crumbles and burns

He used to do surgery
On girls in the eighties
But gravity always wins

And it wears him out, it wears him out
It wears him out, it wears him out

She looks like the real thing
She tastes like the real thing
My fake plastic love

But I can’t help the feeling
I could blow through the ceiling
If I just turn and run

And it wears me out, it wears me out
It wears me out, it wears me out

And if I could be who you wanted
If I could be who you wanted
All the time, all the time.

Radiohead, del disco The Bends

Definición

2005-12-23T21:55:00.000-08:00

"Escucha, la verdadera poesía no dice nada, sólo marca las posibilidades. Abre todas las puertas. Puedes atravesar cualquiera que te convenga."
"... y es por eso que la poesía me atrae tanto, porque es tan eterna. En tanto haya personas, ellas pueden recordar las palabras y las combinaciones de las palabras. Nada más puede sobrevivir a un holocausto, excepto la poesía y las canciones. Nadie puede recordar una novela entera. Nadie puede describir una película, una escultura, un cuadro; pero en tanto haya seres humanos, las canciones y la poesía pueden continuar. Si mi poesía trata de lograr algo, es liberar a las personas de las formas limitadas en que ven y sienten."

Jim Morrison

"Aquí me pongo a cantar
al compás de la vigüela,
que al hombre que lo desvela
una pena estrordinaria,
como el ave solitaria,
con el cantar se consuela."

Martín Fierro, de José Hernández

La Conciencia del Ojo

2005-12-23T21:34:00.000-08:00

"El ojo es más importante que la palabra. El ojo es el órgano por el que los extraños se conocen y reconocen y la esencia de una sociedad democrática es que la gente aprende acerca de aquellos a quienes no conoce. Diría que es el sentido más subvalorado, uno no piensa a la democracia en términos visuales, lamentablemente aún no hemos teorizado bien este aspecto. Hice un trabajo bastante pobre al respecto en La Conciencia del Ojo. Me parece una tarea urgente saber qué es lo que aprendemos cuando miramos a gente de la que no sabemos nada y mirando lugares cuando no estamos en casa. Lo visual es un ámbito político que no hemos terminado de comprender."

Richard Sennett, sociólogo norteamericano

Sangrado corazón

2005-12-23T21:13:00.000-08:00

Puñetazo a la nariz,
patada en los huevos,
palo al tobillo izquierdo
-y al derecho-,
jalón de pelos,
bofetada,
gancho al hígado,
llave al cuello,
arañón,
pisotón de dedos,
dentellada,
codazo a las costillas,
palo a la nuca,
cabezazo,
izquierda, derecha,
dientes sueltos,
trago de sangre,
masoquismo,
frenesí...
el corazón partido en dos,
abierto a lo que pase,
a disfrutar el dolor de entregarse
y el placer de caer sabiendo dónde,
de doblar las rodillas
y tirar la toalla del gran luchador,
del que ostentó la corona invicta
por años.
Helo aquí, en la lona,
amando el pie del amor
que acaba de noquearlo.

El hambre y las ganas de comer

2005-12-21T22:39:00.000-08:00

8 de la noche, conduciendo rumbo a la playa e imaginando un moca latte y un sandwich de pastrami caliente...

"Mmm... no alimentes el hambre"

Greguerías mías

2005-12-18T23:30:00.000-08:00

Gracias Tina por la "esgrima intelectual"; a partir de ella salió esta greguería:

"Mi ausencia me precede"

Metáforas atómicas

2005-12-18T22:28:00.000-08:00

Cuando estaba estudiando en el Taller de Escritura Creativa de la Escuela de Escritores, el maestro nos instaba a poner mucha pólvora en las metáforas, a darles una fuerza visual "que estalle como una bomba atómica en el cerebro, el corazón y en el estómago del lector", nos decía.

A partir de encontrarme un artículo sobre el reciente hallazgo de un manuscrito de Truman Capote -escrito cuando tenía diecinueve años-, de haber leído un fragmento de su primer capítulo, y de haber encontrado en él una de esas metáforas, me he propuesto poner a la consideración de todos ustedes, respetable público lector, todas las "bombas atómicas" que halle en mi tránsito por los minados campos de cada libro que llegue a mis manos.

Hé aquí la primera:

"El Sr. McNeil, que cuando hablaba siempre sonaba como si estuviera apostando al póker..."

¿No es maravillosa?

Fragmento de de Summer Crossing, por Truman Capote

Vampiresa

2005-12-18T16:37:00.000-08:00

Su un, dos, tres, que cotizaba en francos suizos,
besa el lodo de alcohol y cigarrillos
traído a la pista
por taxis rojos, verdes y amarillos.

Maldito el que se atreve a no mirar
su figura que encanta serpientes de colores.

Bendito el que encuentra su sonrisa
y cae con ella
por un espiral de surcos
en los discos de La Estrella.

Seducción

2005-12-18T11:21:00.000-08:00

Laura Kensington: - ¿A dónde me llevarás esta noche?, ¿un bar o un restaurant?
Detective C.W.: - Estaba pensando en la alfombra frente a mi chimenea...
Laura Kensington: - ¡Oh! ¿directo a tu departamento? ¿Sueles empezar por el postre?
Detective C.W.: - ... depende de lo que esté comiendo.
Laura Kensington: - Es extraño, porque suelo fijarme en hombres viriles y atléticos...
Detective C.W.: - Puedo hacer unas flexiones de brazos antes de que llegues...

Diálogo de "The Curse of the Jade Scorpion", Charlize Theron y Woody Allen.

Crónicas satánicas

2005-12-12T21:44:00.000-08:00

Por Miguel Wiñazki www.clarin.com

Hay un fragmento del Fausto de Goethe que parece despectivo, pero es más que eso, es más complejo. Es extremadamente profundo. Dice: “El vulgo no huele al Diablo, ni aunque el Diablo lo tenga tomado por el cuello”. En una primera lectura, superficial, parece sí peyorativo. Especialmente porque utiliza el término “vulgo”, lo cual suele vincularse semánticamente con una escala social inferior: éstos, (se diría desde una supuesta aristocracia) los que pertenecen al “vulgo” son menos pudientes y por ello más permeables al Mal en todas su facetas. Pero “vulgo” no es una categoría socioeconómica sino psicosocial. Por eso, caben otras lecturas del pensamiento de Goethe.

Puede definirse como parte del vulgo, a cualquiera que se vuelva impersonal, que admita ser “decapitado” y deje de pensar por sí mismo, y que entonces piense lo que todos piensan, renunciando en realidad al pensamiento mismo, para asumir todas las modas como si fueran sacrosantas, para someterse sin mas a las corrientes dominantes. Vulgo no es según esta acepción sinónimo de inferioridad económica, sino que de pronto es al revés. A veces el dinero mismo propaga la vulgaridad entre quienes lo poseen a raudales, con mucha mas fluidez que entre quienes no lo poseen. Porque “vulgo” es quien vive en la vulgaridad. Y la vulgaridad, a la vez, está muy asociada a los medios de comunicación. Y este es el punto.

Y esta la pregunta: ¿Son los medios una avenida Mefistofélica para transportar masivamente la vulgaridad? Y si es así, ¿Por qué lo son? ¿O no es así? Si se define vulgaridad como insubstancialidad, como un transcurrir de imágenes y palabras sin otra dimensión que esa que aparece en las pantallas, o en las páginas impresas o virtuales y que desaparece sin dejar huellas, podría entonces afirmarse que efectivamente los medios de comunicación transportan vulgaridad. Lo cual propicia otro interrogante ¿Quién dijo que eso constituye un pecado imperdonable? Sobre todo si se tiene en cuenta que el entretenimiento, sin mas, es tan necesario cuando la vida es tan ardua como suele ser en general.

Pero si se agrega a esa sinonimia entre vulgaridad e insubstancialidad, la despersonalización masiva -esto es, la “decapitación” metafórica masiva, la construcción desde los medios de una sociedad entonces hueca y vana- la cuestión cambia y se vuelve una acusación contra los medios mismos. La vulgaridad, según esta línea de análisis, brota en los medios, que abrazan a las multitudes diabólicamente y las adormecen y narcotizan entre porquerías y banalidades. Es una acusación interesante. ¿Pero es enteramente justa?

La hipótesis que manejamos, es que nada brota enteramente en los medios, sino que en todo caso, brota en la sociedad y brota en los medios, en una coproducción permanente. Pero además, hay evidencias cotidianas, de que los medios, que efectivamente transportan vulgaridad, no transportan solamente vulgaridad. Son vehículos de noticias, son espacios de debate público, son ámbitos de investigación periodística. No se quiere afirmar aquí, obviamente, que la lógica mass-mediática es angelical. Eso es irreal. Pero tampoco, es una lógica diabólica sin más. La lógica de la acción mediática es muchas cosas, y no una sola y simplísima máquina de adormecer.

La acción mediática no se agota en la hipnosis a gran escala de la gente con crónicas satánicas. Concluir eso, y nada mas que eso, es reducir el análisis al estrechísimo mundo de las condenas generalistas, que son simplistas también, y al fin y al cabo, superficiales, y vulgares también.

Reacción en cadena

2005-12-12T21:26:00.000-08:00

Un gorrión se convirtió en mártir y conmocionó a los holandeses luego de ser fulminado por derribar miles de fichas de dominó.

Por Alice M. Pollina www.clarin.com

Un montón de fichas de dominó puestas en fila para que luego caigan una detrás de la otra. Una reacción en cadena que rompiera el record mundial Guinness. Eso quería hacer la productora Endemol de Holanda para el canal de televisión holandés SBS 6. Cien personas trabajaron alrededor de un mes ubicando cuatro millones de fichas separadas por apenas unos centímetros. La cantante Anastacia sería quien derribara la primera pieza. Estaba todo listo pero la reacción en cadena no fue de fichas de dominó sino de hechos desafortunados.

Un gorrión entró en el recinto de la ciudad norteña de Leeuwarden, adonde tendría lugar el evento y se posó sobre una pieza deshaciendo buena parte del dominó (23 mil fichas). En ese momento comenzó la sucesión de hechos que conmocionaron a los holandeses. Uno de los empleados que había acomodado las fichas se enfureció y mató al gorrión – especie incluida en el catálogo holandés de aves amenazadas- con un rifle de aire comprimido, antes de que siguiera posándose sobre otros segmentos del dominó. La muerte del gorrión provocó protestas de grupos protectores de los derechos de los animales. Se desató la polémica. El autor del disparo fue multado con doscientos dólares por su acción. Se creó un sitio web en honor al pequeño ave en el que la gente deja sus condolencias. Y ahora el gorrión es considerado un mártir y será exhibido en el Museo de Historia Natural de Rótterdam.

Las autoridades mantienen al ave congelada, mientras los organizadores del evento del dominó dijeron que la muerte de la inocente ave estaba justificada porque muchas personas habían trabajado ubicando las fichas por un largo período de tiempo. Sin embargo, aceptaron realizar un funeral televisado en tributo al gorrión. Pero antes, el ave será colocada sobre una caja de dominó en una exhibición sobre gorriones que se realizará en el Museo de Historia Natural de Rótterdam. La ley holandesa dice que sólo se puede matar un ave de esta clase con permiso y cuando exista peligro para la salud pública o se trate de una amenaza evidente para la agricultura.

Neils Dorland, de la Sociedad Protectora de Animales preguntó: “Si alguna persona hubiera derribado también algunas fichas, ¿hubieran actuado igual?”. Muchas personas están indignadas con lo ocurrido y un DJ de una emisora de radio ofreció una recompensa de tres mil euros para quien derribe el dominó antes del comienzo del acontecimiento.

Absurdo poético

2005-12-11T22:42:00.000-08:00

por Beatriz Sarlo,
escritora y ensayista

Unos versos criollos recogidos por Borges. Un adjetivo insólito que emplea una viejita del campo. Cuando lo inesperado se cuela en el lenguaje para dotarlo de gracia.

Cuando era joven, Borges transcribió algunos versos populares criollos que le gustaron por el sin sentido que trasmitían. Por ejemplo:

Señores, escuchenmén:
Tuve una vez un potrillo
que de un lao era rosillo
y del otro lao, también.

...

Orillas de un arroyito,
vide dos toros bebiendo.
Uno era coloradito
y el otro salió corriendo.

Las estrofas producen regocijo. Alguien, un payador desconocido, cambió de manera inesperada lo que podría haber sido sencillamente una tontería criollista, que sin duda nunca hubiera llamado la atención de Borges. En las dos estrofas, el último verso no corresponde a lo que el lector espera de los tres anteriores. Y esa defrau dación de las expectativas produce un desencuentro divertido. Lo poético de las estrofas citadas por Borges está en el cómico engaño del sentido común, porque al escuchar el comienzo tendemos a esperar un final tan banal como los primeros versos. Sin embargo, las estrofas se salvan porque el payador que las inventó, o las recogió de quién sabe dónde, hace una gambeta y propone un remate que, a diferencia de lo que habitualmente se considera un buen final , no concluye. Pero las estrofas serían un completo fracaso sin ese remate que, en cambio, las convierte en absurdas. El absurdo es tan poético como el énfasis o la emoción. Para Borges, la ironía criolla se muestra justamente en esta ausencia de grandes ademanes.

Voy a otro ejemplo, que viene de la misma cultura de donde tomó Borges sus estrofas.

“Hace un calor eclesiástico”, dije cuando el termómetro llegó a los treinta grados. Inmediatamente me sorprendí por la naturalidad con que había usado una expresión escuchada en el campo, hace muchos años, en boca de una señora que seguramente había nacido hacia 1880 y para quien la palabra “eclesiástico” designaba lo más extremo que podía alcanzarse como cualidad o estado. Decía: tormenta eclesiástica, y también accidente o favor o regalo eclesiástico. La palabra había perdido para ella su significado original y significaba, lisa y llanamente, lo que hoy se nombra como “lo más”. La señora había inventado ese uso, que nunca encontré de nuevo, excepto cuando yo misma, en una especie de regresión lingüística hacia la infancia, me escucho afirmando, a veces ante algún interlocutor asombrado: “La humedad es eclesiástica”.

Lo que evidentemente me atrajo la primera vez fue la originalidad del acople entre cualquier sustantivo y el adjetivo eclesiástico. Sin darme cuenta, lo que me gustaba era el carácter poético e innovador de la equivocación de aquella viejita del campo. Por supuesto, ella quería decir “extraordinario”, pero buscaba un modo que acentuara justamente la excepcionalidad o la calidad del suceso. Y lo que le parecía insuperable en su magnitud y poder era la institución eclesiástica, representada por un duro cura español que estaba al frente de la iglesia del pueblo. La viejita (o quizás no fuera ella la inventora, sino alguien de quien lo copió, como yo lo tomo de ella) colocaba a la iglesia en el punto más alto, hiperbólico, de un arco de valoraciones.

La expresión es poética porque los sentidos del adjetivo eclesiástico se trasladan a palabras sobre las que no caen habitualmente. Para la viejita, que había usado la expresión toda su vida, eso no tenía ninguna novedad. Para mí, cuando la escuché por primera vez, fue un pequeño destello, que primero me pareció ridículo y luego sencillamente exacto. La pesadez y el poderío de lo eclesiástico califica bien a esa temperatura que no deja levantar cabeza y exige la obediencia de los cuerpos agobiados. Como quien dice: el calor se impone por su autoridad superior.

Sai Baba Supersónico

2005-12-11T22:22:00.000-08:00

¿Le pasó alguna vez eso de no tener ganas de salir a escena?

No, a mí el show es lo que más me gusta. Es una secuencia de espacio/ tiempo que no domina nadie. Mientras yo vivo, todos los demás paran. En el escenario tengo una velocidad de lucidez mayor al promedio, estoy por sobre todas las personas que están ahí, acaparo la atención y uso esa atención. Sé manejar ese ambiente. Ahí arriba no se siente nada: no tenés reflexión sobre nada. Estás como en un partido de fútbol. Es puro presente: tenés que resolver sin pensar, apelás a la intuición, como un monje shaolín. El show demanda esa clase de concentración: subís y ya no tenés más nervios…

Será que le sienta bien al ego el aplauso del público.

No, es patético pensar en uno. Si tenés demasiado ego, te convertís en un ser vulnerable. Hay tipos que no entienden que el ego sirve para pararse delante del escenario y proyectarse, pero luego no sirve de nada. Por eso yo no hablo mucho en escena. No bajo línea ni hago demagogia; a veces participo de un momento de euforia que evoco en el público, pero mantengo cierta distancia. Yo puedo hacer sentir vergüenza, puedo tomarle el pelo a todos… Juego con los límites del permiso moral que me da la gente. La pongo incómoda y me río de su incomodidad mientras le canto.

Entrevista a Adrián Dárgelos, voz líder de Babasónicos

Recupero

2005-12-06T15:00:00.000-08:00

Planto bandera en la nada en que me dejaste.
Fundo mi ciudad sobre los restos
de lo que podríamos haber sido tú y yo
juntos.

Abro tiendas donde comprar
-eso sí, a muy buen precio-
repelentes para el desmérito,
frascos de amor untable, sin sal.

Inauguro bibliotecas de palabras
que nombran cosas nuevas,
y farmacias con dolores
para todos los remedios que descubrí.

Instalo monumentos
para que no se me olvide olvidarte
y un reloj que corre a la inversa
con el valor del tiempo que alguna vez te di.

Desangra

2005-12-05T23:09:00.000-08:00

Cuando te canses de mí
regrésame a la fotografía
de donde sacaste mi recuerdo.
Ciérrame la puerta en la cara
cuando ya esté de espaldas
rumbo a la noche
donde te olvidé por primera vez.

Y no me esperes
en el fondo del vaso,
que me he vuelto abstemio
de lágrimas por creer en ti.

Mejor haz lo que sabes hacer:
desángrate por mi pluma
y corre buscando un punto
final para estos versos.

Coincidencias

2005-12-05T22:39:00.000-08:00

Nosferato=No fear at all

A las tres

2005-12-05T21:57:00.000-08:00

En el cenicero vacío están todas las colillas
de los cigarros que encenderé para buscarte,
y en esa tos que vendrá esta noche
te recordaré sin haberte conocido.

Cómo me ayuda no saber de ti;
ignorar si algún día cruzaré a alguien
en la calle que se te parezca tanto
que no pueda reconocerte.

Me sobrará el tiempo para llegar tarde
cuando no me esperes.
Y me sentaré a llorarte a la sombra
del árbol que cortaron.
Y te escribiré en las hojas
que ya no están en mi cuaderno,
con la misma tinta del mensaje
que nunca te dejé.

Aquí estaré por si no regresas.
O encuéntrame donde no estoy
para conocernos una noche
bajo el sol de las tres de la tarde.